Flysh das Spiel

Ist inzwischen klar, dass wir uns hier in einem Spiel bewegen? Klar, meine ich, was das heisst? Was „Spiel“ überhaupt bedeutet?
Was ja im Allgemeinen den Reiz eines Spiels ausmacht, ist der abgesteckte Rahmen, innerhalb dessen andere Bedingungen und Regeln herrschen als die, die man aus der Realität gewohnt ist. Diesen Reiz haben auch solche Spiele, in denen der abgesteckte Rahmen – die Umgrenzung des Spiels – erst entdeckt werden muss, es also darum geht, die geltenden Bedingungen und Regeln kennen und beherrschen zu lernen.
Schon weniger reizvoll, weil um einiges schwieriger, sind die Spiele, in denen man die Bedingungen beeinflussen kann, indem man gegen die gegebenen Regeln eigene, neue Regeln durchsetzt; was allerdings mühsame Arbeit erfordert und daher für viele den Reiz, und damit die Spielfreude, erheblich schmälert.
Noch schwieriger, noch mühsamer, noch weniger als Spiel überhaupt zu erkennen, ist ein solches, dessen Rahmen so weit gesteckt ist, dass er eigentlich im Sinne von Umgrenzung nur hypothetisch existiert, man also nur weiss: es gibt so einen abgesteckten Rahmen – denn ohne einen solchen wäre es kein Spiel –, ohne dass man das jedoch beweisen könnte gegenüber der Behauptung, es gäbe keinen Rahmen und also sei dies auch kein Spiel.
Und das ist nun auch in diesem Flysh genannten Spiel die größte Schwierigkeit: dass der Rahmen, in dem es sich abspielt, derartig groß ist, dass er so gut wie alles umfasst, also in etwa mit den Grenzen der Realität zusammenfällt. Weshalb das Spiel sehr ähnlich, ja nahezu genauso aussieht wie das, was wir gewohnt sind, als Realität zu betrachten. Ernst und Spiel, oder auch: Realität und Fiktion, lassen sich als Kategorien hier gar nicht mehr unterscheiden.
Dann allerdings muss man sich fragen, ob es noch Sinn ergibt, an der Vorstellung eines Rahmens festzuhalten, das heisst bei der Annahme von innen und aussen zu bleiben – dass es, weil es ein Innerhalb gäbe, auch ein Ausserhalb geben müsse –; und kann sich dann auch gleich fragen, wie sinnvoll es ist, noch ernstlich an der Idee „Spiel“ überhaupt festzuhalten.
So ist es verständlich, dass man hier Spieler trifft, sehr viele sogar, die von dem Spiel nichts wissen; und solche auch, die davon nichts wissen wollen, und die, weil ihnen „Spiel“ als etwas überflüssiges, irreales, ja dem Realitätssinn widriges erscheint, dazu neigen, denen, die sich zum Spiel bekennen, Irrationalität oder – weil dies für sie dasselbe ist – Gläubigkeit vorzuwerfen; was die so Missverstandenen oftmals dazu veranlasst, ihnen wiederum dasselbe vorzuwerfen. Man kommt hier also mit der gewohnten Logik und eigentlich mit dem ganzen bisher üblichen Gebrauch der Sprache nicht gut weiter – was für den Schreiber dieser Darstellung eine entmutigende Einsicht wäre, gäbe es nicht immer auch das Andererseits.
Andererseits nämlich ist es ja das, worum es in dem Spiel Flysh wesentlich geht: diese schwierigste der Schwierigkeiten unter sich ständig ändernden Bedingungen und neuen Regeln irgendwie zu meistern. Darum müht der Schreiber dieser Darstellung sich unermüdlich damit ab, in der Erforschung der Real-Technik soweit zu kommen, dass er – nun ja.
„Ja was – hier, wo es um das Ziel seines Bemühens geht, um alles sozusagen, um den ganzen Sinn der Sache, bricht er ab, der Schreiber dieser Darstellung? Er fahre gefälligst fort: – soweit in der Erforschung der Real-Technik zu kommen, dass er –?“
„Dass er bereit ist, jederzeit alles liegen und stehen zu lassen; auch, und vor allem, das aufzugeben, woran er am zähesten hängt: das, was er für seine Persönlichkeit hält. Und zwar dazu bereit sein wird – dann –, wenn es darauf ankommt, alles in die Waagschale zu werfen.“
„Dann – wenn es darauf ankommt –: das klingt dramatisch.“
„Weil es das besagt, was auf ihn zukommt: die Zukunft.“ Doch ich spreche nicht aus, woran ich denke bei diesem Dann, nämlich an diese Stelle in einem der Paulus-Briefe, wo es heisst: Jetzt schauen wir in einen Spiegel und sehen nur rätselhafte Umrisse. Dann aber schauen wir von Angesicht zu Angesicht. Jetzt erkenne ich unvollkommen, dann aber werde ich durch und durch erkennen, so wie ich durch und durch erkannt worden bin.
„Der Ernstfall. Darauf also läuft es zu, dieses Spiel Flysh? Dahin zu kommen, wo es ernst wird? Wo das Spiel also aufhört? Dann wäre dies das Spielziel: aus dem Spiel herauszukommen.“
„Das kann man wohl so sagen. Doch wie gesagt, das Spielen – wenn es nicht gerade darin besteht, Neues zu erfinden –, ergibt Sinn nur im Rahmen bestimmter Regeln. Dabei kann es auch zum Spiel gehören, falsch zu spielen. Im falschen Spiel versucht jemand, durch einen Trick die Regeln zu umgehen, und zwar unbemerkt. Dagegen hilft allein, es zu bemerken; und dann muss man entscheiden, wie man weiterspielt: ob falsch gegen falsch oder lieber ehrlich gegen falsch. Hier ist als Beispiel das Pokern interessant, weil es so sehr wie Glücksspiel aussieht, aber es nicht ist; weil der scheinbare Zufall perfekt das Falschspiel tarnt; daher es dabei per se um den Betrug geht: man übertrifft sich im Betrügen, denkt nämlich richtig, das heisst gewinnt, wenn man den Gegner dazu bringt, falsch zu denken. Deshalb hat Forty Operas seinem Grüppchen von Agenten, als die im Service of Intelligence noch Anfänger waren, das Pokern beigebracht.“
„Ja, damals auf Hawaii. Aber das ist sehr lange her. Das war in den 1960er Jahren, und da konnten die das Spiel, Flysh, unmöglich schon gekannt haben.“
„Richtig. Die wussten damals noch nicht einmal, worum es in diesem Service überhaupt ging. Indem sie es allmählich herausbekamen, lernten sie das Spiel kennen; oder umgekehrt: indem sie es zu spielen lernten, lernten sie allmählich ihren Service of Intelligence verstehen. Und was Forty Operas angeht, so wusste der damals natürlich, dass es dieses Spiel gab. Er wäre sonst nicht MDO gewesen, und nicht Chef des SI; und da er als solcher nicht nur sehr weit voraus, sondern auch sehr weit zurück blickte, wusste er, dass das Spiel selbst, auch wenn es heute erst in seiner aktualisierten Version unter dem Namen Flysh läuft, uralt ist. Davon abgesehen, brauchte damals Forty seinen Leuten nicht groß zu erklären, wie nützlich es für Geheimagenten ist, das Pokern zu beherrschen.“
„Um sich von Falschspielern nicht übertölpeln zu lassen. Nun gut, Poker; auch ein schon altes Spiel. Doch Flysh, sagtest du – oder was als Spiel heute so heisst –, sei uralt, und als eingefleischter Ägyptologe meinst du womöglich: drei-, vier-, fünftausend Jahre alt? Von den alten Ägyptern erfunden?“
„So ungefähr, ja. Um das aber zu beweisen, müsste ich jetzt sehr, sehr weit ausholen.“
„Bitte nicht! Bis wir uns da einer Wahrscheinlichkeit auch nur annähern, kämen wir wohl zu nichts anderem mehr in diesem Leben; und eben deswegen befürchten wir, dass dir das die Logik-Polizei nicht so leicht durchgehen lässt.“
„Die hat mich ständig im Visier, sowieso; was mir ehrlich gesagt gar nicht so unlieb ist, zwingt mich das doch, die Zusammenhänge im Blick zu behalten.“
„Was auf die Dauer nicht reichen wird, wenn dabei nicht bald der Zusammenhang zustande kommt, der große, du weisst schon – der erst möglich wird, wenn man klarkommt mit dem, was man im Jargon der Real-Technik den Meta-Nexus nennt. Der das Real-Gefüge überhaupt erst zum Gefüge macht.“
„Der Meta-Nexus – ha!“
„Wir müssen ja nicht gleich alles wissen. Aber so ein bisschen Aufklärung darüber könnte nicht schaden …“
„Dazu müsste man auf Subnum gehen. Und dazu bräuchte man wiederum Cogito. Und dazu müsste man mit A2X27 umgehen können. Und so weiter. Lauter Programme, die nur MDOs zugänglich sind.“
„Aber bist du denn nicht MDO?“
„Nein!“
„Woher weisst du dann so viel über das Spiel?“
„Recherche. Ist ja nicht so, dass unser USchell über all die Jahre in der Technikfolgen-Abschätzung zum Thema Real-Technik gar nichts in Erfahrung gebracht hätte; und es laufen diesbezüglich nun mal alle Fäden in diesem Spiel, in Flysh, zusammen.“
„Das heisst ja wohl: in Schells Bureau. Denn woher wüsstest du sonst, was TFA-Agent USchell alles in Erfahrung gebracht hat?“
„Ich weiss es von woanders. Vielleicht denke ich’s mir auch nur aus. Jedenfalls, was in Schells Bureau läuft – keine Ahnung. Da bin ich aussen vor. Ist mir wie ewig schon verschlossen.“
„Dass da aber die ganze Zeit etwas läuft, heisst das nicht doch, dass du schon MDO –?“
„Nochmals: NEIN, bin ich nicht.“

Hier erinnere ich mich an eine Unterredung mit Forty Operas, in der es auch kurz um das multi-dimensionale Operating ging:
„Aber warum ich, Forty? Weshalb soll ausgerechnet ich das machen?“
Schweigen.
„Das könnte doch jeder machen!“
Schweigen.
Ach, deshalb – weil ich jeder bin.
Diese immense, diese undenkbare Verantwortung, die es bedeutet, mich als jeder wahr zu nehmen: dass ich mich damit nämlich auch als jeder wahr zu geben hätte, – schon die bloße Möglichkeit derartiger Verantwortung verursacht mir ein solches Gefühl der Schwäche und dabei eine solche Klarheit über das Unvermögen meiner Denkkraft, meiner Moral, ja überhaupt die ganze Unzulänglichkeit meiner Person, dass mir die Vorstellung: ich als MDO, wie der reinste Witz erscheint.
Oder ist etwa die Arbeit eines multi-dimensionalen Operators gar nicht eine so gewaltige, wie ich mir vorstelle?
Der – oder die – MDO, obwohl er – oder sie – mit im Spiel ist und also auch den Spielregeln unterliegt, kann sich, wann immer es ihm – oder ihr – nötig erscheint, an jenen Ort versetzen, aus dem der ursprüngliche Plan für das Spiel einmal hervorgegangen ist und seitdem hervorgeht, immernoch, ständig. Denn was im Spiel geschieht, hat Konsequenzen für den Plan, immerzu. Das Wo – von einem Ort zu sprechen, wirkt hier komisch –, das Wo also, es ist, so stelle ich mir vor, die Sphäre der Allwissenheit. Und eben diese Sphäre ist es, wie Agent USchell herausgefunden hat, von der ein Team aus sogenannten Kreatoren eine aussergewöhnlich realistische Simulation hergestellt hat, Das Reich genannt; und der daran beteiligte Schell ist natürlich der mit dem R, der Reichs-Schell. Und da dieses „Reich“ die Sphäre der Allwissenheit so aussergewöhnlich realistisch simuliert, ist es auch für MDOs nicht leicht zu durchschauen. So ist das „Reich“ für einen unerfahrenen MDO die Falle, in die er nicht nur tappen kann – so USchell’s Einschätzung aus Sicht der TFA –, in die er sogar tappen muss, nämlich zur Prüfung seiner Reife.
Es gibt also die echte Allwissenheit, das sozusagen wahre Reich, und dem gegenüber ein falsches Reich: die scheinwahre Allwissenheit. Was das heisst, ist zu ermessen, sobald das Reich, und zwar das wahre wie das falsche, als die Sphäre verstanden wird, in der das Spiel nicht gespielt, sondern ersonnen, erfunden, gemacht wird; denn dann ist klar: im Reich sind die Spieler zuhause, das Reich ist für sie die eigentliche Realität – auf welche aber das Spielgeschehen zurückwirkt! Das heisst, das Spiel verändert die eigentliche, die heimatliche Realität, und weil somit die Spieler gleichzeitig die Kreatoren des Spiels sind, ist es von größter Bedeutung, das Scheinbare vom Wirklichen unterscheiden zu können, das Spiegelbild vom Gespiegelten, oder eben: das Simulierte als solches zu durchschauen. Das zu lernen, darin erfüllt sich überhaupt der Sinn des Spiels.

„Wenn du also nicht MDO bist, was bist du dann? Wie heisst dein Status?“
„Gute Frage; zur Zeit für mich die aktuellste … Ich weiss es nicht.“
„Dann sage uns: Wieviele spielen denn überhaupt Flysh? Das heisst lohnt sich das Spiel? Was ergibt die Marktanalyse?“
Ist das ein Verhör? Verhört mich hier etwa die Logik-Polizei? Detective Brains? Hallo? Hören Sie mit? Natürlich antwortet der nicht. Einen immer schön im Ungewissen lassen; darüber vor allem, wessen man verdächtigt wird. Egal. Ich verrate hier ja nichts Geheimes. Und so verhört zu werden, wer weiss, hilft vielleicht, meinen Status zu klären …
„Ensprechend der enormen Anzahl der mobilen Online-Geräte dürften die, die solche Geräte nicht benutzen, die Offliner, nur schätzungsweise ein Prozent der Weltbevölkerung ausmachen. Und wohl nur Offliner spielen Flysh; also quasi niemand spielt es. Diesen Eindruck jedenfalls habe ich manchmal. Womöglich sind es aber auch mehr als gedacht; man weiss es nicht. Viele hingegen, sehr viele, soviel ich weiss, sind mehr oder minder in das digitale Flysh verwickelt, in die Games; nicht unter „Flysh“ natürlich, sondern unter unzähligen anderen Namen.“
„Wie kommt dann jemand dazu, das nicht-digitale Flysh überhaupt zu finden?“

Die Ebene, auf der man ins Spiel einsteigt, heisst für jeden: Meine Wirklichkeit. Nämlich dass das fragwürdig ist, was ich als das Wirkliche erlebe; dass das nicht die Wirklichkeit ist; dass man also seine Wirklichkeit nicht mehr mit dem verwechselt, was objektiv wirklich ist – das ist der Anfang, die initiale Erkenntnis. Sobald das soweit verstanden ist, dass man es nicht mehr vergisst, dass es vielmehr zum ständigen Bewusstsein wird, bemerkt man, dass damit das Spiel gerade einmal begonnen hat. Man schreitet voran, weiss jedoch: Immer ist eigentlich Anfang. Dann spielt der Unterschied zwischen meiner und der Wirklichkeit auf einmal gar keine Rolle mehr, dafür die Frage, was ist das überhaupt: Wirklichkeit? Was ist das, was wirkt? Es wird klar, man erlebt nur Wirkungen; lebt nur in der Wirkung; ist selbst nur ein Bewirktes. Das ist die schrittweise Erfahrung in dem Spiel. Und nichts und niemand hindert mich an dieser Erfahrung des Erkennens: die Erkenntnismöglichkeit ist grenzenlos, im Prinzip; nur in realiter natürlich nicht: ich begrenze mein Erkennen, ja bin die Grenze selbst. Und klar, dass hier das Spiel den Spieler in die Selbsterkenntnis überführt, und klar wohl auch, dass es da ernst genug für jeden wird, um sich zu fragen, was denn daran noch „Spiel“ sein soll.
Wer spielt denn hier eigentlich?, ergibt sich daraus als die notwendige Frage. Und dies ist ein wichtiger Moment, der wichtigste vielleicht; wo man begreift: Ich spiele ja gar nicht – der eigentliche, der wirkliche Spieler ist ein Anderer. Ich bin nur der Ausführende, derjenige, durch den dieser Andere, der eigentliche Spieler, sei er „da oben“ oder „da draussen“ irgendwo, mir jedenfalls unsichtbar, „hier unten“ oder „hier drinnen“ sich verwirklicht, und zwar indem er mich ausführen lässt, was seiner Rolle in dem Spiel entspricht. Kurzum, man begreift sich als Werkzeug, oder als Stellvertreter, oder als Avatar, als eine Hülle sozusagen, und als unfrei also.
So wie es Grundbedingung eines jeden Spieles ist, zu wissen, dass es ein Spiel ist, gehört auch im Falle von Flysh dazu, sich dabei bewusst zu sein, eine Rolle zu spielen; nur dass man sich hier seine Rolle sehr umfassend vorzustellen hat, als eine „Hülle“ eben, die nicht einem selbst, sondern einem Anderen dient. Und dies als Tatsache zu akzeptieren, fällt einer mit Ich-Bewusstsein ausgestatteten Persönlichkeit verständlicherweise nicht leicht. Verständlich dann auch, dass man wissen will, ja wissen muss – nämlich um seine Rolle richtig und sinnvoll spielen zu können –, wen man da „umhüllt“, das heisst von wem man sozusagen dirigiert wird. Und hier ist der Punkt erreicht, an dem viele nicht mehr weiterspielen wollen, oder können, und lieber aussteigen; an dem es für manche aber erst spannend wird. Denn auf diesem Stand der Bewusstheit kommt unweigerlich das Freiheitselement ins Spiel: Man stellt sich dem Gegebenen entgegen, wird Opponent, verwirft das ganze Regelwerk und versucht sich in eigenem, selbständigem Spiel; oder man versucht, mit dem Anderen – oder mit dem, was einen dirigiert – in Übereinstimmung zu kommen. Insofern ist man frei an dieser Stelle, und allerdings auch in Gefahr. Denn wie auch immer die Entscheidung ausfällt, kann man ab hier, wenn man nicht aufpasst – geistig sich nicht wach erhält, heisst das –, in eine Endlosschleife geraten, ein sogenanntes Happy Endless, das Schlimmste im Grunde, was einem in Flysh passieren kann.
„Du hast dich für letzteres entschieden, für den Versuch der Übereinstimmung: dich mit dem Anderen zu identifizieren, das heisst – mit mir. Und es ist aus meiner Sicht natürlich die richtige Entscheidung. Doch ob es auch in Wirklichkeit die richtige ist? Das ist noch nicht entschieden, noch lange nicht.“
„Ich weiss. Das wird sich erweisen, indem sich unsere Übereinstimmung verwirklicht. Und diese Prozedur, Body Job genannt, ist ja in vollem Gange.“

Wann immer vom Body Job die Rede ist, wird die Logik-Polizei besonders hellhörig. Denn das betrifft ein Gebiet, das im Flysh-Spiel von zentraler Bedeutung ist: die Verkörperung; ein Gebiet, auf dem es bei der Erforschung, der Beschreibung und erst recht bei der Handhabung so garantiert und prompt wie auf kaum einem anderen Gebiet in diesem Spiel zu Widersprüchen, Missverständnissen und Unwahrscheinlichkeiten kommt. Weshalb sich gerade hier die Beaufsichtigung durch die Logik-Polizei als unverzichtbar erweist; wobei es in der Regel schon reicht, zu wissen, dass sie die Ausführungen, die theoretischen wie die praktischen, permanent kritisch verfolgt.
Aktiv einzugreifen hat die Logik-Polizei immer dann, wenn irgendwo im Real-Gefüge die sogenannte Wahrscheinlichkeitsregel nicht eingehalten wird. Diese wichtige Regel soll verhindern, dass die Kreatoren pfuschen, das heisst Dinge ins Spiel einbauen, die unerklärlich sind und die man also, da sie dem Prinzip der Wahrscheinlichkeit widersprechen, einfach als Wunder hinnehmen müsste. (Immer verdächtig zum Beispiel sind solche magischen Artefakte, wie sie oftmals Gegenstand der Livermore’schen „Berichte“ sind; die nur deshalb von der Logik-Polizei toleriert werden, weil sie der Kategorie Entertainment zugehören.)
Wo also Ungereimtheit, logischer Widerspruch, Zusammenhangloses auftaucht, prüft die Logik-Polizei, ob es sich um einen ABR-Fall handelt, das heisst um einen Verstoß gegen die sogenannte Anti-Bullshit-Regel, und auch, ob es jeweils ein versehentlicher oder ein bewusster, vorsätzlicher Verstoß ist. Und sie kann überall eingreifen, auf jeder Ebene, denn sie verfügt über einen MDO, und zwar in Gestalt von Detective Brains.

Es war ein Sonderfall, mit dem vor über dreissig Jahren das Flysh-Spiel begann, als nämlich Kick Kimura sich als eine Romanfigur erkannte. Dieser Sonderfall verstiess damals gegen keine Regel, da dann erst, durch das Spiel, das Regelwerk entstand; und dann es auch erst nötig wurde, die Logik-Polizei zu etablieren.
Als viele Jahre später sich etwas ereignete, das ähnlich einschneidend war und auch gegen keine bestehende Spielregel verstiess, war das zwar ebenfalls ein Sonderfall, wurde aber nicht als solcher, sondern als ein „Fall Ypsilon“ bezeichnet – das sogenannte Ereignis nämlich: Schell’s Entdeckung von Schells Bureau im Internet.
Seither versteht man unter einer Y-Situation eine solche, in der das Regelwerk des Spiels so fundamental erschüttert, so grundsätzlich in Frage gestellt ist, dass jeder Spieler, wenn er das Spiel fortsetzen will, sich wie an einer Weggabelung entscheiden muss für entweder den einen oder den anderen Weg.
In der ursprünglichen Y-Situation – die damals noch „Sonderfall“ hiess – traf Kimura die Entscheidung, aus seiner Entdeckung die volle Konsequenz zu ziehen, nämlich, um seine Existenz zu retten, Einfluss zu gewinnen auf den Roman, in welchem er eine Figur war, und das heisst, seiner fiktiven Existenz soviel Realität wie nur irgend möglich zu verschaffen. Wobei ihm natürlich klar war, dass so wie die Entdeckung seiner Romannatur, ebenso und erst recht auch die Entscheidung, sein Schicksal, wenn schon nicht selber bestimmen zu können, so doch zu beeinflussen, eine starke Rückwirkung auf den Autor des Romans haben musste. Und in der Tat nahm dann von jener Ur-Y-Situation das Geschehen dahingehend seinen Lauf, dass irgendwann sich eben eine zweite Y-Situation ereignen musste: dass der Autor Schell, der eine, indem er Schells Bureau entdeckte, sich selber, weil selbst nun zur Romanfigur geworden, darin wiederfand. Während er für uns, die Leser, auch gar nicht mehr der eine ist, wir ihm vielmehr in jener dreifachen Gestalt begegnen: als entweder HSchell oder RSchell oder USchell.
Hier kommen die Body Jobs ins Spiel. Über die weiss Brains, der Detektiv, so viel wie wir darüber wissen, und wahrscheinlich noch ein bisschen mehr. Der eine Body Job, der sich spontan in Istanbul ereignete – die Fusion von USchell und Kimura –, ist von der Logik-Polizei, sprich von Detective Brains, zwar akzeptiert worden, doch bedeutet das nicht automatisch, dass nach diesem Muster nun alles akzeptabel ist. Noch ist Brains in dieser Sache zu keinem endgültigen Schluss gekommen; zu vieles ist da zu bedenken. Doch schon bahnen sich weitere Fusionen an, zwei mindestens – bei H- und bei RSchell –, und was Brains – und uns – bereits klar sein dürfte: wenn die Folgen eines Body Jobs schon unabsehbar sind, wie unabsehbar erst, was aus drei solcher „Jobs“ alles erfolgen kann … So dürfte hier schon abzusehen sein, dass eine nächste große Y-Situation unausweichlich ist.

Detective Brains … Allgemein beliebt ist der ganz sicher nicht, nirgendwo. Auch unter seinen Polizei-Kollegen, das heisst bei Interpol, hat er keine Freunde. Man findet ihn humorlos, kalt, unmenschlich, ja sogar irgendwie bedrohlich; und seine sehr hohe Erfolgsquote, seine aussergewöhnliche Effizienz als Ermittler, macht ihn nur noch unbeliebter; auch bei seinen Vorgesetzten, denen seine Effizienz gar nicht in den Kram passt; die ihn sogar deswegen gern los wären, dies nur bisher noch nicht geschafft haben; einfach weil seine vorausberechnende Intelligenz der ihren tatsächlich haushoch überlegen ist. (Dass es ihm Freude bereitet, diese Intelligenz spielen zu lassen, kann man sich vorstellen; doch welche Art von Freude, das ist nicht ohne weiteres vorstellbar.)
Und übrigens ist es gar nicht Strenge oder polizeilicher Übereifer oder etwa eine rigide Auslegung der Gesetze, die unangenehm an ihm auffallen. Was die Leute provoziert, ist sein Gleichmut, dieses offenkundige Desinteresse allem gegenüber, was normale Menschen aufregt; und dass er immer nur das eine will, und das mit nervtötender Beharrlichkeit: Erklärungen. Was die Erklärung wiederum dafür ist, dass man ihn einst auf diesen Posten abgeschoben hat, auf dem er als Ein-Mann-Abteilung de facto nichts weiter zu tun hat, als dieses eine Spiel namens Flysh im Auge zu behalten; in der Hoffung, es sei dies der unwichtigste Posten überhaupt bei Interpol; ein Posten, auf dem er deren Cyber Crime-Aktivitäten nämlich gerade da, wo man ganz und gar nicht auf Erklärungen erpicht ist, nicht mehr in die Quere kommen würde – so, oder ähnlich, hatte man in der Chef-Etage wohl gedacht und damit also dies spezielle Spiel ganz anders eingeschätzt als der Detective. Welcher diesen Job als „Logik-Polizei“ nur widerwillig auf sich nahm, zumindest so wie’s aussah. Doch sieht ja alles widerwillig bei ihm aus. Wie sehr es ihn im Stillen freute, drückte er so aus: „Wenn’s niemand andern dafür gibt, okay, mach ich’s.“
Seitdem, und das ist lange, lange her, hält er diese besondere Position im Spiel, und wenn er generell auch alle stört, so weiss doch jeder: Brains, die Logik-Polizei, muss sein. Denn man kann sich denken: Zu wissen, es gibt sie, und sie greift ein, wenn’s sein muss, hat dazu geführt, dass alle, die als Kreatoren aktiv sind, das heisst an Flysh bewusst arbeiten, sich eine Selbstbeaufsichtigung angewöhnt haben, nach der Devise: Nur Brains nicht provozieren! Allerdings weiss man auch, dass der nie vorschnell eingreift; dass er sehr gründlich prüft, sich für jede Untersuchung Zeit lässt, abwartet, wie sich die Dinge in puncto Wahrscheinlichkeit entwickeln; dass er allen, auch sich selbst, großen Spielraum lässt, und niemals, niemals in Eile ist.
Dabei ist einem Durchschnittsverstand wie meinem im Voraus unberechenbar, was sich aus der Logik Brains’ ergibt; das – ob sie eingreift oder nicht – erschliesst sich immer erst im Nachhinein. Wie oft ich mich schon bei diesem oder jenem fragte: ob das wohl geht? – und schon fest damit rechnete, dass eingegriffen würde –, und doch unbehelligt blieb … Deshalb vielleicht, weil es Brains auch oft den anderen MDOs überlässt, logische Korrekturen vorzunehmen? Oder weil seine Aufgabe ihm schon längst über den Kopf gewachsen ist, das heisst er die Logik womöglich gar nicht mehr im Griff hat?
Wie sieht’s zum Beispiel aus mit jenem Exilanten-Anzug, dem Exoot? Wie kann so ein Ding regelkonform sein? Und was ist mit all den anderen Erfindungen von Onkel Mo, dem Thema MoTech überhaupt? Was mit dem Raumschiff, in dem Azuma zur Erde kam? Was mit Azumas mysteriöser Auflösung? Und so weiter – was mit Rosa Aschenheim? Was mit dem Jenseits? Und was noch alles, wo man sich fragen müsste, wie’s da um die Wahrscheinlichkeit steht … Ganz zu schweigen von jenem Mord ohne Leiche, betreffend den Fall „Liebestod“, in dem Brains seit bald dreissig Jahren schon ermittelt …
Dass er bei all diesen doch eher unwahrscheinlichen Dingen nur selten eingreift, ist erstaunlich, und ich kann es mir nur so erklären:
Was da alles für einen Normalverstand wie den meinen so disparat, so irgendwie nebeneinander erscheint, ist in seinem Denken so angeordnet, dass es wechselseitig sich erklärend, sich also gegenseitig stützend, einen solchartigen Zusammenhang ergibt, in dem ein Einzelnes immer nur vorübergehend unwahrscheinlich ist, nur solange nämlich, bis es als ein missing link, ein bisher fehlendes Puzzle-Teil, erkannt wird, welches einer anderen Einzelheit, die auch nur als solche, das heisst isoliert betrachtet, unwahrscheinlich erscheint, die nötige Wahrscheinlichkeit verleiht, um im Sinne einer Fortentwicklung einen Zuwachs an Zusammenhängendheit zu ergeben, oder an Bedeutungstiefe, könnte man auch sagen.
Kurzum, Brains – alias die Logik-Polizei – überblickt als multi-dimensionaler Operator das Ganze und weiss, da er die Gesetze der Entwicklung kennt, auch über das Ziel des Spiels Bescheid, das wahre Ziel, das jenseits der Spielumgrenzung liegt. Und da seine Arbeit als MDO sich nicht aufs Überblicken beschränkt, sondern gerade darin besteht, dem Überblick einen Sinn dadurch zu geben, dass er der nie nachlassenden Tendenz der Chaotisierung entgegenwirkt, indem er das Geschehen möglichst in seiner ganzen Bandbreite in einen auf das Ziel sich hinordnenden Zusammenhang bringt, kann man also wohl sagen, dass er wirklich sehr viel zu tun hat. Aber das liebt er ja. Und es sind besonders die Verkomplizierungen – sogar solche, die sich daraus ergeben, dass die eigene Behörde ständig seine Ermittlungen zu sabotieren versucht –, die ihm das Vergnügen im Grunde nur vergrößern.
Dass er übrigens keine Akten braucht, weil er zu jedem seiner Fälle sämtliche Fakten im Kopf hat, ist verständlicherweise manchen unheimlich, und man muss jenen Kreatoren, die gegenüber Brains ablehnend eingestellt sind, durchaus recht geben, wenn sie sagen, mit seinem phänomenalen Gedächtnis verstieße allen voran doch er selbst gegen die Wahrscheinlichkeitsregel. Und immer wieder wird auch der Verdacht laut, dass die Chaotisierung, die seit jeher das Spiel bedroht, tendenziell von diesem unangenehmen Detective ausgeht. In Wahrheit, denke ich, bezweifeln wir deshalb die Autorität der Logik-Polizei – fragen deshalb immer wieder misstrauisch, wem dieses detektivische Superhirn eigentlich unterstellt, wem wirklich Rechenschaft pflichtig ist –, weil es uns auf die Nerven geht, ständig unsere Einfälle lang und breit erklären zu müssen; weil es uns solche Mühe kostet, zum Beispiel zu erklären, warum der Body Job keineswegs ein launiger Einfall ist, sondern geradezu als das Herzstück der Real-Technik verstanden werden muss …

Brains hat bis hierhin aufmerksam gelauscht. Er sitzt an einem der Traumstrände von Fair Island, bequem in einem Klappsesselchen auf der Wasserlinie, die Füße umspült von den lauen, schaumig prickelnden Ausläufern der Brandung, sein gelbes Hemd leicht flatternd in der milden Brise, sein Kopf von einem Strohhütchen beschattet. Der hübsch von kleinen weissen Cumuli betupfte Himmel blau, der Strandbetrieb ringsum zwar durchaus noch vorhanden, jetzt jedoch am späten Nachmittag in angenehmstem Abstand. Die Überschrift ganz unverkennbar: Brains im Urlaub; eine Postkarte sozusagen, die Botschaft an alle: Sehr schön, sehr erholsam hier; bin völlig normal.
Denn Detective Brains, wiewohl die Unterscheidung von „dienstlich“ und „privat“ für ihn noch nie eine Rolle gespielt hat, pflegt den vertraglich festgesetzten Mindesturlaub stets pflichtgemäß zu absolvieren, zumindest pro forma, einfach um kein Misstrauen zu erregen; diesmal auf Fair Island, und zwar aus einem im wörtlichsten Sinne naheliegenden Grund: weil diese Insel zum Andrianischen Archipel gehört und also nicht weit der Hauptinsel Andria liegt; wo er dieser Tage in Babaal, der Hauptstadt, sowieso dienstlich zu tun hat.
Wo er in diesem Moment allerdings wirklich anwesend ist, hängt ohnehin von keinem geographischen Ort ab. Wovon es abhängt, heisst Subnum, oder besser: in subnum, denn das ist ein Zustand, der wie ein Ort erscheint; ein fester, real gesicherter Ort – wie diese Stelle an einem Sandstrand auf Fair Island zum Beispiel –, ohne den man nicht dort sein könnte, wo Brains – genauer: sein Geist – gerade anwesend ist, im Meta-Nexus nämlich. Und deshalb kann man sich dort nicht aufhalten, ohne in subnum zu sein, weil es auf menschliches Empfinden, auch auf das eines MDO, auch auf Brains also, über alle Maßen gewaltig wirkt. Wie der Ozean, sagt man. (Der Ozean von innen, versteht sich.) Wobei übrigens das Gewaltige, sofern es einen nicht überwältigt, immer entweder den „pazifischen“ oder den „atlantischen“ Beigeschmack hat (bei Brains in diesem Falle den letzteren).
Aber noch etwas fand in diesem Zusammenhang bereits Erwähnung: Cogito. So nennt man im Umfeld der Real-Technik die Methode, den In subnum-Zustand herzustellen. Die, derer sich Brains bedient – es gibt auch andere solcher Methoden –, ist die Musik. Er hört sie nicht von aussen, folgt ihr vielmehr so, genau so, wie sie in ihm geschieht, so konzentriert, das heisst so schweigend wie nur irgend möglich; bis alles innere Geplapper völlig zum Erliegen kommt; und dann so weiter, und immer tiefer und tiefer schweigend. Bis das In subnum sich einstellt. Dann gibt es kein durch Assoziationen noch abgelenktes kleines Selbst mehr – dem der „Ozean“ nämlich sofort den Garaus machen würde –, sondern nur noch das diesem Ozean verwandte Ich, das nun sozusagen surft, präzise vom Meta-Nexus selbst dorthin geleitet, wo es jeweils hin soll. Man überlässt sich, könnte man auch sagen, der ganz großen, der objektiven Weisheit, vollständig darauf vertrauend – in Ganzkörpereinsatz, mit Haut und Haaren sozusagen –, dass es sie gibt, diese Ganz Große Objektive Weisheit, und dass es sie nicht nur gibt, sondern sie als Idee des Realen sogar realer existiert als das Reale selbst, ja das Realste überhaupt ist. Anders als in solcher Vollständigkeit ernstgenommen ist die Ganz Große Objektive Weisheit, und damit auch der Aufenthalt im Meta-Nexus, gar nicht auszuhalten; anders ist sie einfach nur unglaublich, was soviel heisst wie nicht vorhanden – bestenfalls; wenn sie einen nicht sogar, im Falle sie nur halb oder gar nicht ernstgenommen wird, schwer beschädigt; oder einen in die Endlosschleife schickt. Oder im Wahnsinn untergehen lässt.

Verweilen wir noch ein wenig bei Detective Brains, wirft das doch, zumindest exemplarisch, Licht auf die Arbeit eines MDO, die ja für unsere Erzählung von einiger Bedeutung ist.
Bei der Cogito-Methode, derer sich Brains bedient, um das In subnum herzustellen, kann er nicht irgendeine Musik wählen, nur eine solche, die er bis ins Letzte auswendig kennt. Denn sie funktioniert nur, wenn sie geschieht, das heisst in ihm, und zwar kein bisschen weniger real, als tönte sie akustisch von aussen an sein Ohr; und dass sie so geschieht, dafür ist das Bis-ins-Letzte-Kennen die wichtigste Voraussetzung.
In diesem Falle ist, was geschieht, die zweite der drei Violin-Partiten von Johann Sebastian Bach, genauer deren letzter, fünfter, aussergewöhnlich langer Satz, eine Ciaconna, deren besondere Merkwürdigkeit darin besteht, dass sie so oft endet und wieder neu beginnt, dass man ihr das schliessliche Ende nicht glaubt, oder anders gesagt, sie den paradoxen Eindruck hinterlässt, als habe sie sich wie zu einer Art endgültigem Anfang geschlossen. Und weil darin für Brains irgendwie das Geheimnis allen Beginns verschlüsselt erscheint und dadurch das Gefühl in ihm auslöst, gleich kommt’s!, jetzt entschlüsselt es sich mir!, beschleunigt sich jedesmal, wenn er den Schlusssatz dieser Partita Nr. 2 „geschehen lässt“, sein Herzschlag; eine Wahrnehmung, die ihm zuverlässig gegenwärtig macht, dass er gerade in subnum ist, es hier also nicht um Musikgenuss geht, und nicht um die Konzentration um ihrer selbst willen, und gar nicht um ihn und sein Erleben; dass das alles – seine Person, die Konzentration, die Violin-Partita, das Subnum – nur Mittel sind, die Mittel nur, um zu ergründen, was in diesem Augenblick der Meta-Nexus „will“.
Solche Wahrnehmungen wie die seines Herzschlags, solche also, die ihn warnen, sind nicht überall, wo er in den Meta-Nexus eintaucht, notwendig; hier aber ist er besonders darauf angewiesen, sich das Subnum zu vergegenwärtigen, denn diese Umgebung, weil sie so angenehm, so einlullend ist, birgt in hohem Maße die Gefahr, sich im Cogito, in der Methode, zu verlieren – das heisst in seinem Falle: im Geschehenlassen der Musik –, und erfordert also in ebenso hohem Maße die konkrete Selbstwahrnehmung, die „Erdung“, das „Grounding“.
Von jenen Werken aus der Violin-Literatur, die er gut auswendig kennt – sie deshalb so gut kennt, weil er die Geige so sehr liebt –, hat er diese spezielle Ciaconna also gewählt, weil er sicher weiss, dass sie ihn aufregt; dass sie, indem sie sein Herz schneller schlagen lässt, ihn dazu aufruft, bewusst Gleichmut zu bewahren. Dass dergleichen so wie erwartet auch gelingt, ist niemals garantiert. Jeder Aufenthalt im Meta-Nexus birgt das Risiko, dass die Methode – weil vielleicht plötzlich defizient geworden – versagt; dass man damit das jeweilige Subnum – den Boden unter den Füßen – verliert und damit im Meta-Nexus – im Geist-Ozean sozusagen – untergeht. Kein Trip also, den man einfach so unternimmt, ohne zu wissen, warum und wohin; nicht aus Neugier etwa oder zum Spaß; und nie ohne sich zuvor der Stabilität des Subnums zu vergewissern.
Das Subnum ist umso zuverlässiger stabil, je weniger verlockend exotisch es ist, und entsprechend bietet, wie gesagt, diese spezielle Umgebung, Fair Island, wenig Verlass. Leicht kann man hiervon süchtig werden, von dem Klima, den Düften, der allgemeinen Unbeschwertheit. Im Inselinnern gibt es Dschungel, Flüsse, Wasserfälle; überall schwirren die Kolibris und gaukeln die prächtigsten, seltensten Schmetterlinge in großer Zahl; in den von blühenden Parks umgebenen Grand Hotels konzertieren die gefragtesten Musik-Ensembles der Welt, fast jeden Abend eines; und da das hiesige nautische Museum ein besonderes Archiv alter Logbücher beherbergt, kreuzen hier die interessantesten Typen auf, Schatzsucher, und sind entsprechend die Marinas ständig voll der tollsten Yachten. Und die Casinos nicht zuletzt, die man sich stilvoller kaum vorstellen kann, vermögen auch aus denen, die noch nicht spielsüchtig sind, Spielsüchtige zu machen.
Auch deshalb kommt man nach Fair Island gern, weil jeder hier inkognito, das heisst mal „ganz normal“ ist, und also sich auch die Berühmtesten und Geldmächtigsten hier zwanglos jenseits aller offiziellen Protokolle treffen können. Und sicher ist man, weil Zugang nur hat, wer entweder sehr vermögend ist oder über eine seltene und daher unbezahlbare Kompetenz verfügt (so wie unser Interpol-Detective). Und wodurch ist man hier geschützt? Etwa durch ein besonders effizientes Kontrollsystem? Das wohl auch, zusätzlich; vor allem jedoch durch Propaganda, durch all die Filme nämlich, die jeder kennt: in denen irgendein paradiesischer Ort solcherart realistisch dargestellt wird, dass die Realistik eindeutig als gestellt, als inszeniert erscheint, sodass kein vernünftiger Mensch so ein Paradies für wirklich real halten kann. Was man nennt: Die Realität hinter ihrer Inszenierung verbergen (eine Manier, die es auch leider möglich macht, dass durch das Inszenieren das Verborgene sich auflöst).
Deswegen, kurz gesagt, haben hier normale, das heisst von der Propaganda normal geprägte Menschen, Normalmenschen, keinen Zutritt: weil sie ihn nicht finden; weil für sie Fair Island gar nicht existiert und sie also gar nicht erst auf die Idee kommen, es besuchen zu wollen; weil ihnen die entsprechende Filmserie, wenn sie genügend unterhaltsam ist, vollkommen reicht.
Insofern ist übrigens auch auf die unerschöpfliche Kraft jenes uralten, immerzu aktualisierten Mythos Verlass, welcher uns lehrt, dass es ein Paradies, in dem man absolut sicher wäre, nicht gibt und geben kann, einfach weil alles sich bewegt, alles in Entwicklung ist. Das vergessen Normalmenschen vor lauter Normalität nur allzu leicht, im Unterschied zu jenen, die als „Sondermenschen“ zu Fair Island nicht nur Zutritt haben, denen die Insel – und ja nicht nur diese – schlicht gesagt gehört. Und die gerade dieses nicht eliminierbare Quantum an Unsicherheit, an potentieller Lebensgefahr, als besonderen Reiz empfinden. Wodurch erklärlich ist, warum es hier von Hochstaplern geradezu wimmelt. Hier als ein solcher aufzutreten, allein das schon zeugt von Mut und einiger Begabung, sodass Hochstapelei, auch wenn sie auffliegt, mit Gnade rechnen kann; ja dass die Kategorie „enttarnter Hochstapler“ gar einem Status gleichkommt. Eigentlich sogar, könnte man überspitzt auch sagen, stapeln hier alle hoch, und die Beurteilung im einzelnen Falle hängt nur davon ab, welche Definition von Hochstapelei gerade die allgemein gängige ist.
Jedenfalls stelle man sich Fair Island alles andere als langweilig vor.

Was Detective Brains nun insgesamt zum Thema Body Job vor Augen hat, ist kurz gefasst in etwa dies:
Die Schell-Vereinung, bisher nur eine Theorie, erscheint nun plötzlich als ein ausgereifter Plan, an dessen Verwirklichung, wie’s aussieht, ernsthaft gearbeitet wird.
Nachdem schon die Dreiteilung Schells als logisch nachvollziehbar und also zulässig eingestuft worden war, spricht im Prinzip nichts dagegen, auch die geplante Wiedervereinung Schells zu akzeptieren; und der erste Schritt dazu ist ja mit dem Body Job von USchell und Kick Kimura bereits vollzogen worden – allerdings ohne dass es Brains hatte kommen sehen; was ihn aber auch nicht wundert, denn bislang hatte er noch keine Sache, in die Kimura involviert war, kommen sehen.
Die sich anbahnende Vereinung Schells ist also nicht das Problem; was bei der Logik-Polizei Alarm ausgelöst hatte, sind die undurchsichtigen Begleitumstände, vor allem, dass nun plötzlich ein vierter Schell im Spiel ist: Tschell. Dieser ist in Krakl aufgetaucht, jener altdeutschen Kleinstadt, die für RSchell das inoffizielle Zentrum seiner Real-Kreation und damit die Hauptstadt sozusagen dessen ist, was er unter dem Reich versteht; welches er – eher unbewusst als insgeheim – für sein Reich hält.
So wie USchell immer sehr viel unterwegs war, und zwar in Ureal, um für die Technik-Folgen-Abschätzung seinen Horizont an Wissen und Erfahrung zu erweitern, ist auch RSchell meistens unterwegs gewesen, um, so könnte man es nennen, sein „Reich“ auszudehnen; dies nun allerdings seit längerem schon nicht mehr, da er in Babaal in Regierungsgeschäfte geraten war und damit in ein Chaos, das er inzwischen nicht mehr beherrscht, das ihn daher festhält in Babaal. Deshalb Krakl, allzu lange nun schon ohne die Manipulation durch RSchell, wie verwaist daliegt, schutzlos, unbedeutend, schon gar nicht für irgend jemanden noch „Reichshauptstadt“, und damit de facto ausgeliefert jeglicher neuen Interpretation. So betrachtet, das ist klar für Brains, hätte Tschell ja gar nirgendwo sonst auftauchen können.
Hinzu kommt: Bent.
Der dürfte eigentlich nicht da sein. Nach dem, was bekannt ist, hat er damals in Las Vegas den Weg nach Shoot-Out City genommen. Dorthin geht man, um sich zu entleiben, das heisst sich aus der Welt beziehungsweise aus dem Spiel schaffen zu lassen. Wo sich demnach Bent befinden müsste, heisst hinterm Großen Spiegel oder auch: im Jenseits (des Spielfeldes). Das ist die eine Ebene, die auch für Detective Brains tabu ist, nämlich diejenige, so darf man vermuten, auf der die Spieler als solche, das heisst real sich befinden. Daher diese Ebene hier vorläufig nur einfach „Jenseits“ genannt werden kann, wird sie doch verdeckt von etwas, das bisher noch nicht bis zur Beschreibbarkeit erforscht werden konnte.
Dass es jemandem gelingt, den Großen Spiegel zu durchdringen – meist per Zufall –, kommt vor, jedoch nur äusserst selten; und dass jemand von dort zurückkehrt, ist auch schon vorgekommen. Aber dass einer als der zurückkehrt, der er vor dem Großen Spiegel war, der also erneut den Spiegel durchdringt, von der anderen Seite aus, von hinten sozusagen, und dabei unverwandelt bleibt, das heisst als derselbe wiederkehrt – das hat es, soweit sich Brains erinnern kann, seit dem Bestehen von Flysh noch nie gegeben. Mag es woanders, zu anderen Zeiten, unter anderen Bedingungen, wohl schon vorgekommen sein, nicht aber im Rahmen des Flysh-Spiels. Daher es auch keine Regel gibt, die das explizit verbietet; dennoch es auf Seiten der Logik-Polizei natürlich Widerwillen erregt.
Aber noch hat Manes Bent nicht mehr Substanz als ein Phantom, und ob die Sache schliesslich von der Logik-Polizei als wahrscheinlich genug, das heisst als regelkonform eingestuft werden kann, wird wohl davon abhängen, wie dieser Bent sich in nächster Zeit macht; ob wirklich nachvollziehbar wird, dass es ohne ihn nicht geht; ob er also nur Phantom bleibt oder mehr aus ihm wird. Phantome just for fun wird Brains nicht auf die Dauer akzeptieren.
Und auch davon hängt es ab, wie Tschell sich macht; ob dieser –
Und hier wird der Plan ersichtlich: Bent würde durch einen Body Job mit Tschell durchaus an Substanz gewinnen – und Tschell doch ebenso. Und dieser würde nach der Body Job-Verschmelzung höchstwahrscheinlich wissen, was Bent erfahren hat über das, was hinter dem Großen Spiegel ist – das heisst wir würden – – übers Jenseits aufgeklärt! Eine sogar für Brains fast aufregende Aussicht.
Der Meta-Nexus zeigt an dieser Stelle, was eine Fusion per Body Job, so wie sie da in Krakl zur Zeit in vollem Gange ist, ermöglichen könnte: die Vereinung der drei Schells zu Einem und zugleich, dadurch bedingt, das In-Erscheinung-Treten von Bent und Tschell als Derselbe.
Und in noch weiteren Verästelungen zeigt sich dieser ganze Komplex:
Wie auch Amusio und Amuza zur Wiederherstellung des verlorenen König Azuma eine Vereinung durchzumachen haben; und wie gleich der einstigen Aufspaltung jenes Azuma dereinst auch der Jung-Schriftsteller (heute der Verfasser dieser Darstellung) sich aufspaltete in die zwei Romanfiguren Manes Bent und Linval Livermore; und wie schliesslich auch auf Meta-Ebene – repräsentiert durch klein-h und Groß-H – die Teilung stattgefunden hat um der Wiederganzwerdung willen.
Und drittens zeigt sich, wie er selbst, Brains, mit all dem in Zusammenhang steht, und also welcher konkrete Schritt seinerseits der nächste zu sein hat:
Während der eine der drei „Schell-Jobs“ – die USchell-Kimura-Fusion – als bereits vollzogen gelten darf, und der zweite „Job“ – HSchell’s Fusion mit Spetz Feynsinn alias Frau Doktor – schon quasi unaufhaltsam im Gange ist, hapert es, immernoch, beim dritten, bei RSchell’s Job, gar sehr; so sehr, dass ein Eingreifen der Logik-Polizei – hier allerdings im Sinne eines Nachhelfens – unvermeidlich erscheint.

RSchell glaubt immernoch, das Chaos sei zu meistern. Das glaubt man, solange man Angst vor dem Chaos hat. Ist man noch in dieser Angst und gibt sich doch dem Chaos hin, weil man meint, es nur so, durch Hingabe, meistern zu können, landet man so gut wie sicher in einer Endlosschleife, und genau das bahnt sich bei RSchell an. Das sieht Brains; er kennt es aus Erfahrung, so ist er selbst einmal in eine Endlosschleife geraten, damals das Brains-Kontinuum genannt. Damals lernte er, den Glauben, das Chaos sei zu meistern, aufzugeben. So erfuhr er, dass über die Angst vor dem Chaos nur das hinausführt: sich selbst zu meistern. Und wie im Chaos übrigens, so ist es auch im Meta-Nexus: Nur ohne diese Angst, nur gleichmütig, kann man darin bestehen.
Dass nicht das Chaos selbst, nur die Angst davor gemeistert werden kann, dazu muss diese Angst einem erstmal bewusst werden. RSchell ist sie noch nicht bewusst. Er ist noch cool, sieht das Chaos als lediglich ein Problem, wenn auch schon als das Problem.
Er hat genug von Babaal, will raus aus seiner Beteiligung an den undurchschaubaren „Regierungsgeschäften“, raus aus dieser „Scheinwelt“. Er sucht den Ausgang – was man dort die „Passage“ nennt –, sucht mit allen Mitteln, bereit, sich ins Ungewisse zu stürzen, sich dem Chaos, wie gesagt, hinzugeben. Wie kann er – über das hinaus, wovor er Angst hat: das Chaos – das wahre Problem erkennen: seine Angst davor? Wie bringt man ihm das Fürchten bei?
Das Chaos mag wohl das Böse sein und man muss, ja soll sich davor fürchten, dazu ist es da. Damit man Zuflucht sucht im Guten. Um das Gute als solches zu erkennen; als solches; nämlich nicht nur im Gegensatz zum Bösen, als welches es bloß ein Abstraktum ist, eine dialektische Funktion, nicht weniger relativ als das Böse und damit ebenso irreal wie dieses; das Gute vielmehr als wesenhaft, als real zu erkennen, das heisst als ohne Gegensatz, als das Absolutum jenseits der dualistischen Logik; es zu erkennen, kurz gesagt, als das, wodurch man selbst, verbunden mit jenem „Ozean“, dem Geist, über das dem Normal-, dem Gehirn-Verstand Erfassbare hinausreicht.
Wie also bei RSchell die Angst, die ihm noch nicht einmal bewusst ist, in Gleichmütigkeit verwandeln, und zwar auf die Schnelle? Denn wenn er vorher die Passage findet und so womöglich nach Matoxa gerät, dürfte das sein sicherer Untergang sein. Dann käme die Schell-Vereinung, wenn überhaupt, nur unvollständig zustande, und das wäre ungut, denn das käme einer Illusion gleich, und eine solche könnte nur zu einer nächsten, zu einer besonders beständigen, ja womöglich unauflösbaren Illusion führen, mithin zu einem zweiten Tod …

Das ist an RSchell ja das Eigentliche: die Illusion. Nicht dass er sich für intelligent hielte – er findet sich nicht einmal schlau –, das muss man ihm zugute halten. Nur ist er zutiefst in der Vorstellung befangen, als Kreator von Realen sei er es, der auch das Real-Geschehen kontrolliere. Wo doch schon ein flüchtiger Blick in die Anthropologie lehrt, dass gerade diese menschliche Top-Illusion immer dieselbe Konsequenz hat: Chaos. Und wie der Mensch im Allgemeinen so auch RSchell: ahnt, ja weiss im Grunde, dass es so ist; tut aber – vor lauter Reichs-Illusion –, als wüsst’ er’s nicht. So weiss er zwar, dass nur der Body Job ihn aus Babaal herausbringt, sprich ihm die nächste Ebene öffnet, und weiss sehr wohl auch, dass man nicht bewusst darauf hinarbeiten kann, kommt jedoch nicht los von seiner Vorstellung, wie der „Job“ zu laufen hat. Weil er von der Vorstellung nicht loskommt, es sei dieses Verfahren namens Body Job ja überhaupt seine Erfindung. Weil er sich dieser Vorstellung gar nicht bewusst ist. Und so sucht er also für seinen Body Job, was man nicht suchen, sondern nur finden kann: den Anderen, oder: die Andere. Einen Body Job machen ja nun mal mindestens zwei.
Und die Zeit drängt.
Eine wichtige Voraussetzung dafür, Babaal verlassen zu dürfen, scheint sich bereits erfüllt zu haben: Der junge Axias Lemm könnte sein Nachfolger im Regierungspalast werden. Ferner ist er kurz davor, das refugiale System zu begreifen, ein Riesenthema … Und er trägt jetzt auch schon diesen eigenartigen Exilanten-Anzug, den Exoot …
Oder Rivera, sein Freund und Gegenspieler: jeden Augenblick könnte von dem ein Hinweis kommen, der ihm die Passage öffnet. Und was auch noch eine Versuchung für ihn darstellen dürfte, sind diese Dinger, die so schön Abkürzung versprechen, die Kapseln mit der Azuma-Substanz …

Dies jedenfalls sieht unser Detective im Meta-Nexus klar: wie akut nötig hier sein Eingreifen ist. Ein Brains aber lässt sich von derlei und natürlich auch davon nicht zur Eile zwingen.
Dass von Forty O noch Hilfe kommt, denkt er, ist unwahrscheinlich. Ausgerechnet jetzt zieht der Alte sich aus dem aktiven Dienst zurück … Und Murphy? Hatte nur soviel Zeit, kurz mal RSchell gegenüber mich ins Spiel zu bringen; dreist genug … Und er kommt zu dem Schluss: Gibt nichts anderes, um RSchell zu helfen, als ihm einen Anstoß in Richtung MDO-Level zu verpassen.
Damit zieht Brains sich aus dem Geschehen der Bach’schen Charconne zurück und beendet sein In subnum; erhebt sich aus dem Strandsessel, streckt sich, gähnt, prüft den Stand der Sonne, schlendert davon.
Als er im Hotel nach der Rechnung fragt, bekommt er einmal mehr zu hören, was er auf Fair Island immer zu hören bekommt: „Aber Mr. Brains – ist doch alles längst beglichen!“
Gut. Nun braucht er sich nur noch umzuziehen, sein Köfferchen zu packen und zu Abend zu essen, bevor er die Insel verlässt.
Als er dann in einem der Restaurants am Hafen sitzt, fällt ihm die Sache mit der Guarneri-Geige ein. Was Murphy sich da ausgedacht hatte, ist so undurchsichtig verschachtelt, dass selbst Brains es nicht völlig versteht. Ist die Guarneri wirklich gestohlen worden? Ist die gestohlene wirklich eine echte Guarneri? Gibt es wirklich eine falsche? Ist die falsche wirklich wieder gegen die echte ausgetauscht worden? Und hat dieser Trickbetrug überhaupt wirklich stattgefunden? Das Geld jedenfalls, das Murphy dadurch beschafft, wird dringend vom Service of Intelligence gebraucht, seit dieser auch von seiner wichtigsten Geldquelle, dem Old Hickory Trust, abgeschnitten wurde; was eindeutig von Tyrus Paulson, dem Anführer des neuen SI, veranlasst worden war. Deshalb hat Brains bei der Sache mitgemacht, das heisst sich von Murphy dafür einspannen lassen. Denn er ist dem SI, dem echten, durchaus noch etwas schuldig; zwar eigentlich nur Kick Kimura, doch der gehört dem SI so sehr an, dass er ohne den SI – so wie der ohne ihn – ja gar nicht denkbar wäre.
Klar weiss Brains, dass ihn die Beteiligung an dem Betrug erpressbar macht, weiss aber auch, dass Murphy alles andere als der skrupellose Gangster ist, den er mimt, und Erpressung nicht auf seiner Linie liegt, Brains also sicher nicht Gefahr läuft, irgendwann als der korrupte Bulle dazustehen (zumindest wegen dieser Sache nicht).
Wenn ich, denkt er, auch nicht ganz verstehe, wie dieser Trick mit der Geige tatsächlich funktioniert, und es sich dabei also sehr wahrscheinlich um einen Verstoß gegen die Anti-Bullshit-Regel handelt, kann ich das ja hier wohl schlecht begründen, ohne mich selber als die Logik-Polizei zu disqualifizieren. Das heisst ich muss dieses Dilemma, diesen Interessenskonflikt, einfach akzeptieren.
Wie man daran sieht, ist Detective Brains auch dazu fähig: Ein Nachdenken, wenn es zu aussichtsloser Grübelei wird, einfach abzubrechen. Zwar ist anzunehmen, dass sich ihm im Meta-Nexus auch in dieser Angelegenheit ein klärender Überblick ergeben würde, jedoch stünde dieses maximale Mittel in unangemessenem Verhältnis zu dem doch eher banalen Zweck. Sich um privater Dinge willen in jenen „Ozean“ zu wagen – oder zur Aufklärung solcher Nebensächlichkeiten wie Murphy’s Trickbetrug –, ist für Brains, so wie für jeden echten MDO, tabu.
Um so leichter lässt er das Thema fallen angesichts dessen, dass es nun schon dunkel geworden ist, die Nachtfähre nach Babaal, hell beleuchtet, bereit zur Abfahrt daliegt und es allmählich Zeit für ihn wird, an Bord zu gehen.

Einschaltung

Seit dem zuletzt in diesem Blog veröffentlichten Kapitel „Kick inside“ sind nun schon achtzehn Monate vergangen. Das heisst von Aktualität, die das Wesentliche des Genres „Blog“ ausmacht und die natürlich von einer kontinuierlichen Fortsetzung abhängt, kann hier wohl nicht mehr die Rede sein. Daher gilt es nun neu anzusetzen. Neu insofern, als dass sich nach dieser Lücke von achtzehn Monaten die drei Erzählungen unter Introlog, Bureau und Mystery Saga nicht in dem bisherigen Stil einfach fortschreiben lassen. Warum, dazu dieser Hinweis auf den Grund für die lange Unterbrechung: Die Corona-Krise hat den Schreiber dieses Blogs sowohl mental, als auch psychisch, als auch spirituell in Turbulenzen solcher Art gebracht, wie er sie zuvor noch nie erlebte, und so hatte er in dieser Zeit ganz anderes zu schreiben.

Zunächst die Frage, die uns bei jedem Eintritt in Schells Bureau begleiten sollte:

WO SIND WIR HIER?

Sind wir uns unserer Anwesenheit bewusst, jetzt, das heisst: des Geistes gegenwärtig? – Wir fragen uns, anstatt zu antworten; halten wenigstens solange inne, bis wir bemerken, dass wir tatsächlich hier sind.

Bis hierher war Schells Bureau ein Internet-Projekt: ein Roman als Blog, der thematisch sich selbst zum Gegenstand hatte, und zwar als Teil des Internets in dem Sinne, in dem ein Teil fürs Ganze stehen kann. In dieser Hinsicht ist hier das Projekt zuende; nicht aber die besagten drei Erzählungen. Sie haben sich fortgeschrieben, quasi von selbst, und sie schreiben sich weiter fort. Und weiterhin besteht Schells Bureau seiner Struktur nach als modus operandi zur Veröffentlichung. Und auch mit der Erforschung, der Beschreibung und der Handhabung der Real-Technik ist es hier nicht zuende, ganz im Gegenteil: sowohl in der Erforschung, wie auch in der Beschreibung, wie auch in der Handhabung sind wir nun erst richtig angekommen.

Zahlen spielen in diesem Romanwerk eine Rolle, insofern sie Ausdruck allgemeiner Gesetzmäßigkeiten sind, denen niemand, auch der Romanschreiber nicht, ungestraft zuwiderhandelt. Und ganz klar dominierend war bisher die Drei. So gut wie alles Grundlegende hier war dreigestaltig angelegt, so auch die Struktur dieses Romans, der in seiner Gesamtheit mit Was ist Geist übertitelt ist.
Alles darunter hat sich bis hierher wie von selbst dreiteilig, das heisst zur Trilogie geordnet. Deren erster Teil, Flysh, war abgeschlossen, war wie Vergangenheit. Ihr zweiter Teil, Schells Bureau, war das, was gerade ablief, wie Gegenwart. Und das Dritte, wie Zukunft, kam noch auf uns zu, erst allmählich deutlicher werdend durch seinen Titel Flussfahrt.
Die größte Gefahr, wenn man sich so eine Struktur zurechtlegt, ist die, dass man irgendwann in ihr ist und sie für selbstverständlich hält. Dann wird sie einem unverrückbar und man verfällt in Schematismus; lässt dann vor allem gern beiseite oder nimmt schlimmstenfalls gar nicht mehr wahr, was sich ihr nicht einfügt. Dann ist Struktur nicht mehr Hilfe, sondern wird Hindernis. Bedarf das eines Beispiels? Man blicke nur bedachtsam in den Spiegel, vielleicht begleitet von der Frage: Wer bin ich hier? Könnte ich ohne jegliche Schematik, das heisst unvoreingenommen darauf antworten? Das bringt uns für den Moment darauf zurück, dass es bei der Real-Technik und überhaupt im Ganzen dieses Romanwerks – auch in dem Spiel „Flysh“, von dem schon oft die Rede war – um Erkenntnis geht, und darum, wohin sie führt ohne Kenntnis dessen, der erkennt. (An dieser Stelle muss gesagt sein, dass der Verfasser die weibliche Form – die Erkennende, die Leserin – grundsätzlich mitdenkt, sich allerdings des Genderns bewusst enthält, weil durch das Explizieren der geschlechtsbezogenen Grammatik die schöne Sprache ungeniessbar, weil unflüssig, weil so unschön pickelig wird. Und sie soll schön sein, die Sprache – und sollte das der angestrebten Objektivität der Darstellung irgendwie Abbruch tun, dann sei es so!)

Dem Leser (also auch der Leserin) dürfte aufgefallen sein, dass der Protagonist in den Erzählungen unter Introlog, Bureau und Saga jeweils Schell heisst, und klar ist wohl, dass es sich da um drei Versionen desselben Protagonisten handelt, nämlich den Autor eben jenes Romans, in welchem er selbst als Romanfigur unterwegs ist. Und da er den Roman dreigestaltig konstruiert hat und diese Trilogie dann so in Gang setzte, dass ihre Teile gleichzeitig und parallel zueinander sich entwickelten, musste logischerweise die Schell-Konstruktion auch eine dreigliedrige sein.
Um nun den einen Schell in seiner Dreigestalt auseinanderhalten zu können, wurde der Protagonist unter Introlog zu RSchell, unter Bureau zu HSchell und unter Mystery Saga zu USchell.
Das R steht für Reich, und das Reich bezeichnet die ganze Romanwelt, über die RSchell uneingeschränkt zu verfügen wähnt, da er sich für ihren Kreator hält. Demgegenüber steht das U für Ureal, USchells Element, und das ist als das Gegen-Reich zu verstehen, als sozusagen die Unterwelt des gesamten Romangefüges. Und dazwischen schwankt das Humane, wofür das H steht; das Allgemein-Menschliche, welches der Taxifahrer HSchell zu repräsentieren meint.

Wenn von Konstruktion die Rede ist, kann leicht der Eindruck entstehen, als sei das hier Vorliegende die Ausführung eines anfänglichen Plans. Das würde bedeuten, es sei einmal bewusst konzipiert worden. So war es in diesem Falle nicht. Was hier Konstruktion heisst, hat sich ergeben, sich entwickelt, und zwar als Folge einer konkreten Situation: Der Verfasser, als er in jungen Jahren eine Reise unternahm, wusste so gut wie nichts über sein Ziel, hatte nur den Wunsch, einen Roman zu schreiben, und für die Rückkehr weder einen Plan, noch überhaupt ein Datum. Er hatte eine kleine Schreibmaschine dabei und es interessierte ihn vor allem, was er darauf tippen sollte. Und da wurde ihm schon das Fragwürdige dieser Unternehmung bewusst: Das eigentliche Ziel war ja gar nicht, einen Roman zu schreiben, sondern Schriftsteller zu werden. Wie aber das, wenn man nichts zu schreiben hatte? Dann galt es, das zu Schreibende sich zu beschaffen, oder sich zu erschaffen, besser gesagt.
Er war noch in der Luft, über der Karibik, da stellte er sich vor, dass er irgendwie beauftragt sei. Und so begann das Schriftstellerspiel, sein Roman, damit, dass er sich im Landeanflug auf Kingston, Jamaika, fragte: Hast du einen Auftrag? Wenn ja, dann mal heraus damit, wir sind gleich da …
Kurz zuvor, als die Zwischenlandung auf Kuba sich wegen eines technischen Defekts am Flugzeug über eine ganze Woche hinzog, hatte ihn dort, in Havanna, unter anderem die Frage beschäftigt, was ein König eigentlich zu tun hat. Sein Volk zu repräsentieren, klar, doch was heisst das? Verantwortung tragen – wenn man das ernst nimmt, wie sieht das im Konkreten aus? Was macht ein guter verantwortungsbewusster König den lieben langen Tag? Wahrscheinlich dieser Frage wegen lautete der Auftrag, den ich mir, als es endlich dann nach Jamaika weiterging, kurz vor der Landung in Kingston erteilte: Erfinde ein Königreich!
Man mag es als Ironie des Schicksals betrachten, dass ich mir in der Phase der denkbar größten Verantwortungslosigkeit ausgerechnet um Verantwortung Gedanken machte; doch wie ich heute finde, ist das logisch, und es entsprach auch ganz dem Geschehen der Zeit. Es war Ende November des Jahres 1989 und Berlin, von wo der junge Möchtegern-Schreiber zu seiner Reise aufbrach, befand sich so kurz nach dem Fall der Mauer teils noch in Euphorie, teils schon in Ratlosigkeit. Der Ostblock brach auseinander und die Sowjetunion hiess nun plötzlich wieder Russland. Wie sehr von diesem Auseinanderbrechen auch das sozialistische Kuba betroffen war, hätte der Reisende sich denken können; dachte aber nicht soweit; staunte nur, dass an der Grenze zwischen West- und Ost-Berlin, sowie dann auch am Ost-Flughafen, die Kontrollposten noch alle voll besetzt waren, niemand aber mehr kontrollierte. Sodass man auf dem Weg dorthin nur Mühe mit dem Glatteis hatte; der Winter war nämlich mit Schnee und Kälte schon stark hereingebrochen. Unvergesslich daher das erste, was ich realisierte, als ich im Dunkeln in Kuba aus dem Flugzeug stieg: dass das, was mir da entgegenklatschte, kein heisser nasser Waschlappen war, sondern die nächtliche Regenluft …

Neben dem, dass der junge Reisende damals in Havanna über das Königtum nachzudenken begann, wegweisend sozusagen für den zu schreibenden Roman, hatte jenes kurze Zwischenspiel auch einen sehr konkreten romantechnischen Aspekt: Er brauchte für seine Geschichte eine Hauptperson. Denn die, die bereits existierte – Kick Kimura, Held einiger Experimente in puncto Fiktion –, war dazu nicht geeignet. So wie er selbst, wollte der, den er suchte, keine ausgedachte Gestalt sein; wollte nicht erfunden, sondern gefunden werden. Er musste ihm selbst genügend ähnlich sein, sodass er ihn, wenn er ihn traf, quasi von innen heraus als sein alter ego erkennen konnte. Es galt also eine Art magischer Operation zu vollbringen, und dazu kam ihm zustatten, dass er sich durch das Studium der Ethnologie eine gewisse Kenntnis des Schamanentums angeeignet hatte. Allerdings war er skeptisch diesbezüglich, er traute seiner Kenntnis nicht so recht; und nichts lag ihm ferner als die Idee, schamanische Techniken selber anzuwenden.
Den Ausdruck Body Job kannte er noch nicht, und dass er einen solchen damals in Havanna vollzog, war ihm gänzlich unbewusst. Und da ihm auch der Begriff der Real-Technik zu jenem Zeitpunkt noch unbekannt war, konnte er nicht erkennen, dass dieser von ihm wie aus einer Eingebung heraus vollzogene Body Job ein typisch real-technischer Vorgang war.
Wir werden auf den Schauplatz Havanna zurückkommen; hier jetzt nur soviel: Indem er dort die Hauptperson gefunden hatte, konnte die Geschichte beginnen, und zwar damit, dass er kurz darauf nach Jamaika weiterreiste, während es gleichzeitig einen jungen amerikanischen Anthropologen namens Linval Livermore nach Andria verschlug, ein bis dato noch recht unbekanntes Königreich.

Der König Andrias, Azuma genannt, war zwar nicht unsichtbar, jedoch seinem Aussehen nach unbekannt, sodass jeder Andrianer im Prinzip Azuma hätte sein können. Besagter Linval Livermore war noch nicht lange im Lande, da geschah das Erstaunliche, dass Azuma tatsächlich in Erscheinung trat. Obwohl er sich kein bisschen herrscherlich aufführte – oder auch gerade deshalb –, wurde er unbeliebt beim Volke, und zwar so sehr, dass er schon bald sein Inselreich verlassen musste. Da litt er bereits an Gedächtnisschwund, und ohne die Hilfe eines Grüppchens treuer Freunde hätte er für sein Exil in der Fremde wohl keinen so schönen Ort wie Port Dumas gefunden. Dort allerdings verlor er dann bald sein Gedächtnis ganz. Was ihm dadurch widerfuhr, war eine Art umgekehrter Body Job: Aus dem einen wurden zwei. Während in Havanna aus dem Autor und seinem Romanheld ein und derselbe geworden waren, fand in Port Dumas die Auflösung des einen Azuma statt, und die zwei, die weiterexistierten – der eine namens Amuza, der andere namens Amusio –, wussten weder etwas voneinander, noch etwas von einem König Azuma.
Wie sehr diese beiden, Amuza und Amusio, in Gegensatz zueinander gerieten, was das bedeutete, welche Konsequenzen es hatte und wie tief ihn das ins Erleben der Dualität verstrickte, darüber war sich der Verfasser in den Jahren, die er mit seinem Schriftstellerspiel auf Jamaika verbrachte, durchaus nicht im Klaren. Vielmehr war es ihm ein unvergleichliches Vergnügen, alles, was er aus dem Leben griff, zu verallgemeinern, quasi philosophisch, einerseits, und dieses – andererseits – in Form von wilder Kolportage in seine kleine Schreibmaschine zu hämmern, nach dem Motto For amusement only.
Dabei war ihm zumindest oberflächlich bewusst, dass er unter dem Gesetz der Zwei stand. Denn die jamaikanische 50-Cent-Münze – das Konterfei von Marcus Garvey auf der einen und das Wappen der Insel auf der anderen Seite – hatte er nur deshalb jahrelang als Talisman immer dabei gehabt, weil sie ihm das universale Prinzip der Zweiseitigkeit symbolisierte.
Auch dass seine damalige Schreibarbeit unter einem Doppeltitel stand, zeugt von einer gewissen Bewusstheit: Der Titel Fleisch – in Bezug auf die Fleischwerdung des Wortes, des logos, von dem der Prolog des Johannes-Evangeliums spricht – bezeichnete die verborgene, die gewissermaßen esoterisch-sakrale Seite des Ganzen, wohingegen der andere Titel, King of Jamaica, eher scherzhaft gemeint, für die unverborgene, die sozusagen weltlich-profane Seite stand. Jedenfalls ist aus heutiger Sicht das, was er da zu Papier brachte, als reinster Schund zu bewerten, und der Verfasser kann der weisen Weltenlenkung, auch Mission Control genannt, nur herzlich dafür danken, dass er damit schriftstellerisch nicht zum Erfolg kam.

Im Erleben der Gegensätzlichkeit kam eine gewisse Bewusstheit gegenüber des Zusammenhangs von Raum und Zeit zustande, sodass immer konkreter das Räumliche zeitlich und das Zeitliche räumlich erlebbar wurde. Das Reich auf der einen Seite und dessen Gegenbild, Ureal, auf der anderen Seite erschienen in zunehmend detaillierter Ausgestaltung, erfahren einerseits durch den Reichsbewohner, RSchell, und andererseits durch den Bewohner Ureals, USchell. Und der eine Schell, der „Reichskreator“, geriet in einen unüberbrückbaren Gegensatz zum anderen Schell, der als Agent in Sachen Technikfolgen-Abschätzung (TFA) die ureale Sphäre erforschte. Denn mit den durch USchell gewonnenen Erkenntnissen hätte RSchell nicht mitwirken können an der Herstellung von Realen, welche den urealen Kräften entstammten.
Ureal beruhte auf dem Prinzip der Zwei, dem digitalen Prinzip des Null-oder-eins, An-oder-aus, Entweder-oder. Und darauf basierten auch die Reale, sowie auch das Reich, in dem sie entstanden; nur dass dort, wie auch in den Realen, das Ureale nicht bemerkbar war, weil einem darin der digitale Ursprung nicht zu Bewusstsein kam. Man sprach dabei zwar von „virtueller Realität“, begriff jedoch nicht das Absurde dieses Begriffs und nahm folglich die Virtualität für Realität, und je tiefer man sich in dieses Missverständnis einlebte, je normaler, selbstverständlicher die Verwechslung wurde, umso unwiederbringlicher schwand die reale Realität dahin, und alles, was auf diesen Grundirrtum gebaut war, auch das scheinbar Vernünftigste, konnte nur immer noch irrtümlicher werden.
Der König, dem das Gedächtnis schwand, schwand gewissermaßen selbst dahin; der Verfasser erkannte: Jenes Königreich, das zu erfinden er sich beauftragt hatte, war die Realität, und der Prozess der Amnesie war nichts anderes als der Prozess, den man auch als „Königsschwund“ hätte bezeichnen können. Hieraus erklärt sich, dass es notwendig wurde, sich aus dem Bann der Zwei zu lösen und überzuwechseln in die Sphäre der Dreizahl, das heisst zwischen R- und USchell einen dritten Schell zu etablieren: HSchell den „Durchschnittsmensch“, dessen Geschichte damit begann, dass er seinen Doppelgänger im Internet entdeckte, in einem Roman als Blog namens Schells Bureau. Diese Das Ereignis genannte Entdeckung löste ein Beben im Ganzen des Romanwerks aus, zerriss das, was die Protagonisten bis dahin als konsistentes Real-Gefüge erlebt hatten.
Auf drei Ebenen, entsprechend der trilogischen Struktur, hatte der Verfasser mit dieser Erschütterung umzugehen …
USchell, plötzlich auf die Brücke über den Bosporus versetzt, erwischte es am heftigsten. Für ihn war es, als hätte auf einmal ein ganz neues Spiel begonnen, in dem er, bis dahin Profi, auf einen Schlag wieder Anfänger war.
Ähnlich erlebte es auch RSchell, nur viel milder. Ihn irritierte, wie chaotisch es neuerdings in dem Bereich zuging, in dem er am Regierungsgeschäft beteiligt war.
Und zwischen Introlog und Mystery Saga, unter Bureau, hatte HSchell vor lauter Angst, den Verstand zu verlieren, große Mühe zu begreifen, dass er schon die ganze Zeit – unwissentlich – an einem Spiel teilnahm.
Nun ist – Ergebnis der achtzehnmonatigen Unterbrechung dieses Blog-Romans – auch mit der dreigestaltigen Struktur kein Weiterkommen mehr. Für Schell ist eine Verwandlung notwendig geworden, das heisst für jede seiner drei Versionen ein Body Job. USchell in der Mystery Saga hat ihn bereits vollzogen: mit Kick Kimura. Für HSchell bahnt er sich an, unvermeidlich, und man ahnt es schon: mit Frau Doktor alias Spetz Feynsinn. Und bei RSchell, der sich das noch gar nicht vorstellen kann – insgeheim hält er den Body Job für Theorie, eine Art Metapher – laufen die Vorbereitungen auf Hochtouren. Dazu genüge hier die Andeutung, dass die Person, mit der RSchell per Body Job eins werden wird, den Zugang zu seiner Sphäre erst noch finden muss.
Mit der Verwandlung in Form des dreifachen Body Jobs geht der Übertritt aus dem Bereich der Drei in den der Vier einher, und dieser Übertritt bedeutet, dass die dreiteilige Struktur sich nun um einen zusätzlichen Teil erweitert, sodass ab jetzt das Ganze des Romanwerks aus vier Büchern besteht, also Was ist Geist nicht mehr Trilogie ist, sondern Quadrologie, und zwar dergestalt, dass nach Flysh und Schells Bureau als drittes Hauptbuch nun Transit entsteht; dem dann das vierte namens Flussfahrt folgt.

Die Implikationen, die es hat, bei der Vier angelangt zu sein, sind noch nicht absehbar; bekannt ist vorerst nur, dass in der Tradition die Vierzahl stets mit Aspekten der Verwirklichung zusammenhängt.
In den Bereich der Vier einzutreten, wagen wir ja überhaupt nur, weil wir glauben, nach Jahrzehnten des Bemühens tief genug in der Drei verankert zu sein, um nun so ins Unbekannte vorzudringen, dass wir dabei nicht mehr vergessen, was wir wissen: zwar noch nicht, wohin die Reise geht, jedoch wozu, und auch woher, das heisst in welcher Tradition verankert …
Im Prolog einer Überlieferung des Titels Le Grand Saint Graal grüßt uns der anonyme Verfasser aus dem achten Jahrhundert folgendermaßen:

Derjenige, der auf Geheiss des Meisters vom Gral niederschrieb eine durch ihre Hoheit und Herrlichkeit so erhabene Geschichte, wie es die Historie des Gral ist, entbietet zuerst seinen Gruß all denen – es seien Männer oder Frauen –, die da glauben an die heilige glorreiche Dreifaltigkeit, nämlich an den Vater, den Sohn und den Heiligen Geist: an den Vater, durch den alle Dinge errichtet und erschaffen werden und den Beginn ihres Lebens erhalten; an den Sohn, durch den ein jeder, der an ihn glaubt, es sei Mann oder Frau, befreit wird von den ewigen Schmerzen und zu jener erhabenen Freude gelangt, die da währt ohne Ende; und an den Heiligen Geist, durch den alle guten Dinge geläutert und geheiligt werden.

Und hier beginnt von den vier Büchern unter Was ist Geist das dritte:

Transit

Suche Passage

Ich sitze also mit Rivera vor dem Cafe am Platz des Entdeckers und trinke schon wieder Rum. Rivera möchte wissen, was ich über Monalisa weiss. „Die hat sich heute Morgen an mich drangehängt; gefordert, dass ich ihr die Stadt zeige. Dabei war nicht herauszukriegen, was sie eigentlich will.“
„Ich weiss nur, was Lemm sagt: dass sie dringend Netz braucht; weil sie erweitert ist; und dass sie deshalb hier nach anderen Erweiterten sucht. Wahrscheinlich wird sie Kontakt zu den Funk-Freaks aufnehmen.“
„Und also bald auch auf die Jenkins stoßen …“
„Dann häng sie doch gleich denen an.“
„Werde ich. Falls sie nochmal bei mir aufkreuzt.“
„Im Grunde kann ich sie verstehen. Sie hält die digitale Technik für etwas so natürliches, dass sie das Prinzipielle daran noch nie hinterfragt hat, und also ihre Abhängigkeit davon ihr bisher gar nicht bewusst war. Und hier in Babaal muss sie nun feststellen, dass dieses anscheinend Natürliche nicht in gewohnter Weise funktioniert. Sich als abhängig zu erleben, ist hart für jemanden, der sich für autonom hält; und da es allerdings absurd ist, wütend auf eine physikalische Anomalie zu sein, richtet sie ihre Wut vernünftigerweise auf mich; weil vor allem ich, wie sie vermutet, Schuld daran habe, dass sich der Kern des Flyshwerks nach hierher ins digitale Abseits verlagert hat.“
„Das hast du auch von diesem – wie heisst er doch, der jungen Mann?“
„Lemm.“ Da fällt mir auf, dass ich noch nicht einmal seinen Vornamen kenne. „Interessanter Vogel. Sehr intelligent. Allerdings noch ein bisschen leblos. Eine Nachwirkung vielleicht. Er war nämlich auch mal erweitert, so wie diese Monalisa.“
„War mal erweitert? Bist du sicher, dass er’s nicht mehr ist? Soweit ich weiss, lässt sich der eingeschleuste Nano-Kram nicht so leicht wieder ausschleusen.“
„Hm, hab ich auch gehört. Muss ihn mal fragen.“ Und auch deshalb, denke ich, muss ich mit Lemm zu Dima. Die soll ihn scannen. Ich tippe auf die vor mir liegende Zeitung, auf jenen Artikel, der das neue Funknetz betrifft. „Davon schon gehört? Ein zukunftsweisender Vertragsabschluss.“
„Darüber schreiben die seit Monaten. Nichts davon mitbekommen?“
„Ehrlich gesagt, ähm, nichts.“
Da lacht Rivera. „Und sowas sitzt im Regierungspalast!“ Dann schlagartig ernst: „Oder sitzt da eben auch nicht. Oder nur selten; viel zu selten.“
„Tja. Ich würde gerne manchmal Zeitung lesen. Nur ist der Binocle ja leider immer ausverkauft. Muss mich allmählich fragen, ob’s den überhaupt noch gibt. Sodass jedenfalls alle immer Bescheid wissen, nur ich nicht.“
„Das klingt, als fändest du das cool. Doch Vorsicht, Schell, da muss ich sagen: Du bist so oft Mann auf der Flucht in letzter Zeit, dass man schon direkt Suchtverhalten darin sehen könnte.“
„Wie sieht’s bei dir in dieser Hinsicht aus, Rivera? Oder nein, sag mir lieber etwas anderes: Wie hast du Wind davon bekommen, dass Brains in der Stadt ist?“ Dass er mir das verrät, glaube ich zwar nicht, doch ist jede Antwort hierauf aufschlussreich.
„Traf kürzlich Paley“, sagt er nur.
„Schon klar. Woher sonst sollte Paley das wissen? Oder willst du mir weismachen, er hätte dich informiert?“
„Ob er mich oder ich ihn informiere, ist doch völlig egal. In der Counter-Intelligence denkt man nicht so kleinkariert.“ Und nun hält er mir einen seiner brillanten Vorträge, bei denen man am Schluss vollkommen überzeugt ist, nur nicht so recht weiss, wovon; in diesem Falle vom Wesen der Information im Allerallgemeinsten.
Ich denke währenddessen an Flyrie; versuche ihn mir in Bangot vorzustellen. In was für ein Labyrinth mag er dort hineingeraten sein? Womöglich in gar keins, sage ich mir zur Beruhigung, oder in eins, das ihm gefällt, aus dem er gar nicht heraus will; sowas könnte es ja auch geben. Oder er hat sich selbst befreit und ist schon nicht mehr in Bangot …
Sucht man etwas, das geheim ist – in diesem Falle den Ort, wo ich den Zugang zu Bangot vermute, das Telesterion, oder den Weg aus Andria hinaus, die Passage –, hat man es immer mit dem selben Problem zu tun: Wie sich schlau machen, ohne dass dadurch auch die schlau werden, die einem auf der Spur sind?
„Hörst du mir eigentlich zu, Schell?“
„Na klar, na klar – das alles führt uns zu der Frage: Wie das Geheime enträtseln, ohne es zu verraten?“
„Äh, indirekt ja, könnte das die Frage sein. Denn wie ausgereift der Kontrollapparat ist, weiss man ja nie.“
„Wobei gerade in Babaal man doch oft überrascht ist, mit was man durchkommt und mit was nicht.“
„Wir haben beide ausgetrunken“, stellt Rivera fest, „ich schlage vor, wir gehen Pavel besuchen.“

Die Andrianer gehen gern ins Kino, und natürlich ist die Hauptstadt mit Lichtspielhäusern besonders reich bestückt. Auch pflegt hier ein sogenannter Filmclub die Kinokultur, indem der Direktor, Pavel, dafür sorgt, das kaum ein Abend vergeht, an dem in seinem Cinema Eclectique nicht das Werk irgendeines alten Meisters zu sehen ist. Obwohl Pavel’s Auffassung von Meisterwerken sehr weitreichend und in der Tat eklektisch ist, so haben doch auf jeden Fall die Freunde der Filmkunst über die Jahre in seinem gemütlichen alten Kinosaal, indem sie mit den unterschiedlichsten Meistern bekannt wurden, mit Lubitsch etwa oder Kurosawa, oder Exoten wie Brodi Snackwart, wundersame Einblicke in die Welt der bewegten Bilder bekommen.
Über Pavel, den Exil-Tschechen, der als Priester des Kinokults natürlich beste Beziehungen zu Filmarchiven in aller Welt unterhält, wäre einiges zu sagen, hier aber nur soviel, dass er insgeheim, wie so mancher, der im Kulturleben von Babaal eine Rolle spielt, dem hiesigen Royalismus anhängt, und dass er einer der Köpfe ist, die hinter The Binocle stecken, jenem beliebten Revolverblatt, das die gutbürgerlichen Leser des Bright Day gern verboten sähen. Er ist mit Rivera befreundet, und beide wiederum sind gute Freunde von Jasper Walden, dem Gründer des Binocle, einem umtriebigen Mann, von dem noch oft die Rede sein wird.

Auf dem Weg zum Filmclub: „Hey, hörst du das?“ Wir bleiben stehen, hören: „Das ist doch dieses Flötenstück von Bach!“ „Die Suite in H-Moll.“ „In der Orchesterversion sogar!“ „Wo kommt das her?“ Wir biegen schnellen Schrittes um die nächste Ecke und da steht – wir schauen uns zunächst betroffen, dann enthusiastisch an – „Ein Leierkastenmann!“
Wie die Blinden, die hier überall Lotterielose verkaufen, gehören auch die alten Drehorgelspieler noch zum typischen Straßenbild, und ohne ihre alten Melodien wäre die babaalianische Geräuschkulisse einfach unvollständig. „Dass die ihr Repertoire auch mal in Richtung klassischer Musik erweitern würden …“ „Lässt das nicht hoffen?“ „Uns ja, die wir nun mal so anfällig für Nostalgie sind.“ Wir kramen nach Münzgeld; halten aber inne und schauen uns tadelnd an; und legen dem Alten dann Scheine in das Körbchen auf dem Leierkasten.

So, zu dritt, haben wir schon des öfteren in Pavel’s Büro gesessen und Rum getrunken, und so wie heute läuft es meistens: Irgendwann drückt Pavel mir etwas zu lesen in die Hand – kurze Textentwürfe fürs Programmheft, über die Filme, die er demnächst zu zeigen gedenkt – und zieht sich mit Rivera, mit dem er irgendetwas zu besprechen hat, in den Hintergrund zurück.
Obwohl es, wie ich sehe, um gewisse Terry Gilliam-Filme geht, Brazil, Twelve Monkeys – laut Pavel aus aktuellem Anlass –, wird meine Aufmerksamkeit plötzlich von etwas ganz anderem beansprucht. An der Wand gegenüber, zwischen lauter Schauspieler-Portraits, fällt mir ein Bild auf, das ich hier zuvor noch nie gesehen habe, das vom Häuptling nämlich, vom alten Sitting Bull – die Daguerreotypie! Jawohl, die gleiche, die auch im Studierzimmer hing – nein, dieselbe: Denn kaum habe ich sie genauer fixiert, schon sehe ich den bunten Wandteppich dahinter – und gelange durch dieses indianische Stoffgewebe ins Refugium Gran Puertito, in das Apartment mit der großen Dachterrasse überm Meer. Und weil ich auch diesen abrupten Transit nicht erwartet habe, bin ich erstmal geschockt; verharre regungslos. – Wie still es hier ist! Und nun höre ich eine Stimme, und dann eine zweite; weit weg zwar, aber ganz deutlich: „Ist alles schon angekommen.“ Die Stimme von Rivera. Und darauf die von Pavel: „An keinem sicheren Ort, will ich hoffen.“ „Nein. In Istanbul. Wo jetzt richtig schön ein Wirbel darum gemacht wird. Sämtliche Dienste im Alarmzustand.“ Und da versteh ich schon: hier in Puertito bin ich hellhörig …
Jeder von den Orten, die mir zu Refugien wurden, hatte eine mir unbewusste dunkle Seite, und an der, jeweils unbemerkt, hat sich eine bestimmte Fähigkeit entwickelt; im Falle des Puertito-Refugiums zum Beispiel der Umgang mit Paranoia …
Wie nett ich damals, als ich nach Gran Puertito zog, den Mann fand, dem so gut wie alles in dem hübschen kleinen Ort gehörte. Kaum hatte ich mich dort eingelebt, war ich quasi schon mit ihm befreundet; und konnte es zuerst nicht glauben, dass dieser Patron, wie sich bald herausstellte, der Boss der lokalen Drogenmafia war. Ich lernte die Zeichen zu lesen und entdeckte nun Machenschaften überall; musste feststellen, dass diese verträumte Idylle dort ein durch und durch kriminelles Milieu verbarg; und in der Folge wurde mir eigentlich alles suspekt. Als ich dann bemerkte, wie ich so immer tiefer ins Paranoide geriet, unternahm ich gezielt Anstrengungen, das in den Griff zu bekommen. So wurde ich zu einem gewissen Grade hellhörig: lernte, das allgegenwärtige Element der Verschwörung zwar auch in feinster Verdünnung zu erfassen, jedoch es nicht als bedrohlich auf mich persönlich zu beziehen.
„Und das Original-Zeug? Davon noch was im Umlauf?“, höre ich Pavel fragen. „Höchstens noch ein bisschen MoGum“, sagt Rivera, „und vielleicht noch ein paar von den Kapseln. Nichts, was noch irgendwie relevant werden könnte, wie Jasper meint. Da sich ja mit dem Original-Zeug sowieso niemand mehr auskennt.“ „Auch Schell nicht?“ „Den interessiert das nicht mehr. Für den ist MoTech nur noch Kinderkram, bestenfalls Folklore. Der will nur noch raus. Und da er jetzt anscheinend einen Nachfolger hat, wird er nicht zögern abzuhauen, sobald sich ihm eine Lücke zur Passage auftut.“ „Sicher?“ „Sicher.“ „Warum gibt dann Geo Rey nicht das Signal? Worauf warten wir noch?“ „Irgendwas in Frankfurt, wie ich hörte. Ein Rest von Risiko, das noch geklärt werden muss. Jasper kümmert sich darum.“
Diese Unterhaltung interessiert mich tatsächlich nicht besonders. Ich zoome mich mühelos in Pavel’s Büro zurück.
Benötige ich eigentlich noch die Objekte, die vormals im Studierzimmer versammelt waren? Ich konzentriere mich auf die Vorstellung des Säbels, und siehe da: ich sehe sofort die Vogelfeder und bin wieder in jenem hohen Zimmer im Hotel Olympia. Und bin auch von dort genauso schnell wieder zurück in Pavel’s Büro. Ich schliesse die Augen und probiere dasselbe mit der Daguerreotypie; und es funktioniert ebenso einfach. So wie ich also den alten Säbel als konkretes Objekt nicht mehr brauche, um in das Refugium Hotel Olympia zu gelangen, brauche ich nun, um ins Refugium Gran Puertito zu kommen, auch dieses Objekt nicht mehr. Und dann probiere ich das auch gleich mit den anderen Objekten, mit der Maske, dem Wappen der Royalisten und dem Renaissance-Gemälde …
Doch als ich mir diese Objekte vorstelle, sehe ich sie nur so, wie ich sie aus dem Studierzimmer kenne; das heisst was ich eigentlich sehe, ist das Studierzimmer, hingegen was darin ist, bleibt abstrakt, leblos, deutlich als konstruierte Vorstellung erkennbar. Muss ich also diese Objekte – Maske, Wappen und Gemälde –, damit sie so wie der Säbel und das Sitting Bull-Portrait auch per Erinnerung funktionieren, erst irgendwo ausserhalb des Studierzimmers konkret entdecken? – So sieht’s aus. – Aber wie? Aber wo? – Wohl nur so, wie du vorhin den Säbel und nun den Häuptling entdeckt hast. Vertraue dem Zufall.
Erwähnte Rivera nicht eben die Passage? … Anders als die Refugien, die sich anhand der Objekte öffnen lassen, kann sich die Passage, nach allem, was ich bis jetzt darüber weiss, jeden Moment öffnen, irgendwie, wahrscheinlich gerade wenn man’s nicht erwartet. Falls mir auf diese Weise – plötzlich, unkontrolliert – das Abhauen von Andria gelingt, werde ich anschliessend kaum wissen, wie es mir gelungen ist. Hier haben wir wieder unser Dilemma: Wie so ein Rätsel lösen, ohne es zu verraten? Dafür ist ein Zaubertrick vonnöten, und der einzige in der Gegend, dem ich zutraue, solche Zaubertricks zu beherrschen, ist Brains.
Ich stelle das leere Glas ab und bemerke, wie große Müdigkeit mich überkommt. – Sehr bequem, dieser Sessel, warum mir nicht ein Schläfchen gönnen?

Als ich aufwache, immernoch allein in Pavel’s Büro, ist schon Abend, und siedend heiß fällt mir das Konzert ein …
Als ich als letzter in den Saal schlüpfe, haben die drei Musiker ihre Plätze auf der Bühne bereits eingenommen, und während man gerade dem Chef des Musikvereins für seine einführenden Worte Applaus spendet, wähle ich rasch einen der freien Plätze in der hintersten Reihe und halte kurz nach bekannten Gesichtern Ausschau. Das, was ich sehe, ist zwar nicht, wie erhofft, das von Detective Brains, doch auch dieses, nämlich Murphy’s Gesicht, habe ich wahrlich schon lange nicht mehr gesehen.
Auch er hat mich gleich erkannt. Ich nicke ihm zu, so als fänd ich’s völlig normal, dass er plötzlich hier in Babaal zu einem Schubert-Abend aufschlägt. Murphy der Fälscher. Der Amerikaner. Der eigentlich Russe ist. Vollprofi. Service of Intelligence. Aber bevor es nun losrattert in meinem Schädel, schliesse ich kurz die Augen und denke: Ich bin vor allem gekommen, um mir diese immer wieder interessante Es-Dur-Sonate anzuhören.
Man muss ja sagen, dass ein Publikum von Andrianern sich in der Regel auffallend undiszipliniert gebärdet. Um so erstaunlicher, wie schnell es sich nun hier beruhigt und sich schon beim zweiten Satz, dem Andante con moto, faszinieren, ja geradezu in Konzentration versetzen lässt. Und entsprechend frenetisch fällt der Beifall aus, mit dem sich am Schluss die Begeisterung Bahn bricht.
Der Rest des Konzertprogramms interessiert mich nicht so sehr. Ich blicke zu Murphy hinüber. Wir nicken uns zu. Ich stehe auf und verlasse den Saal; postiere mich im Foyer; wo nur einige schweigsame Bodyguards herumlungern; und dann kommt auch gleich Murphy heraus. Klar, wir suchen die nächste Bar auf.
„Brains in der Gegend?“, frage ich. Murphy tut erstaunt: „Wieso Brains?“
„Dachte nur. Dass der sich das Konzert, wenn er schon mal hier ist, nicht entgehen liesse. Weil doch der Geiger des Trios anscheinend eine echte Guarneri spielt. Und Brains doch das Geigenspiel und die Geige als solche so liebt.“
„Schubert“, sagt Murphy, „die ganze Romantik überhaupt, ist nicht so sein Fall, glaube ich.“
„Dann geht’s hier also nur um diese Guarneri …“
„Frag doch gleich, wie’s läuft.“
„Wie läuft’s?“
„Nicht gut. Der alte Forty hat stark abgebaut.“
„So stark, dass ihr jetzt sogar so ‘ne alte Fiedel klauen müsst?“
„Tja, sogar den Old Hickory haben die geschafft zu kapern.“
„Die?“
„Paulson und seine Leute. Der neue Service.“
„Und wo kommt Brains dabei ins Spiel?“
„Wo Unbestechlichkeit gefragt ist. Wir müssen wissen, auf wen noch wirklich Verlass ist.“
Damit meint er mich, ist klar; und nach einer Sekunde Pause fügt er hinzu: „Im übrigen haben wir Brains mal aus der Patsche geholfen. Und nun kann vielleicht er uns aus der Patsche helfen.“
Dass Forty Operas, der Chef des Service of Intelligence, offenbar senil geworden sei; dass man abgeschnitten sei von der zuverlässigsten aller Finanzquellen, dem Old Hickory Trust; dass es einen reformierten SI gäbe, angeführt von Tyrus Paulson; und dass man sogar angewiesen sei auf die Hilfe von jemandem wie Detective Brains, einem Mann von Interpol – wie das alles so freimütig ausgeplaudert nach Klartext klang, signalisiert mir, dass es auch genauso klingen sollte. Ich kenne den SI gut genug, um mir sicher zu sein, dass mir Murphy da nicht irgendwelche Lügen aufgetischt hat. Aber über was will er mich informieren? Was hat er mir da so schön in Klartext verpackt? Wenn mich das alles nichts anginge, würde er ganz bestimmt nicht diese Unterhaltung mit mir führen.
„Ich versteh nur Bahnhof, Murphy.“
„Klar, Desinformation ist dein Geschäft“, er grinst, „arbeitest hier ja für die Regierung.“ Und nun typisch Murphy: In einer einzigen flüssigen und in keinem Detail überflüssigen Bewegung gleitet er vom Barhocker, lässt Geld auf den Tresen fallen, tippt sich an die Hutkrempe, dreht sich und ist weg. Schade, hätte ihn gern noch gefragt, ob ich da eben im Konzert eine echte oder eine falsche Guarneri gehört hatte.
Ich will nun nachhause, nicht schon wieder saufen; mich der Körperpflege widmen und ins Bett. Als ich aber auf dem Heimweg in einer Bar noch einen letzten Drink nehmen will, wen treffe ich da, rein zufällig, schon wieder? Rivera.

So wie es bei Tage ein Vergnügen ist, mit Rivera eine Runde durch Babaal zu drehen, so macht’s auch immer wieder Spaß, die Nacht hindurch mit ihm von Bar zu Bar zu ziehen. Bemüht, dabei uns von der Rum-Wirkung nichts anmerken zu lassen, gilt andererseits für das, was wir an Leichtsinn da vom Stapel lassen, das entschuldigende Argument, dass wir ja wohl betrunken sind. So, als Gelaber am Tresen verpackt, lassen sich Dinge verhandeln, die sich nüchtern nicht gut besprechen lassen. Das Thema Passage zum Beispiel; das Suchen überhaupt …
„Wie es läuft“, sagt Rivera, „hängt davon ab, zu was für einem Bild ich mir die gesammelten Informationen zusammensetze.“
Zu dieser Binsenweisheit weiss ich nichts zu sagen. „Dir auch noch einen?“ Worauf er nickt und ich dem Barkeeper bedeute, uns bitte nachzuschenken.
Unseren Rum nippend, schweigen wir eine Weile in gegenseitiger Betrachtung: Gegenspieler, die wir sind …
Seit ich mich, so diskret wie irgend möglich, kundig mache über die Passage, gab es immer wieder Hinweise darauf, dass noch jemand, ebenso diskret wie ich, sich diesbezüglich informiert; und ich weiss, dass Rivera diesen Jemand meint, als er sagt: „Du suchst jemanden.“ Ich frage nicht, woher er das weiss. Nach soundsovielen Jahren in der Counter-Intelligence muss er so etwas wissen.
Rivera lächelt jetzt, und ich merke, er wartet.
Endlich macht es bei mir klick: „Du?“
„Wie lange du manchmal auf der Leitung stehen kannst …“
„Hm, ja. Nicht dass ich dir keine Ambitionen in dieser Richtung zugetraut hätte; aber dass du dir das je anmerken lassen würdest …“
„Über die Passage macht sich keiner schlau, ohne dass es irgendwann irgendwer mitkriegt.“
„Damit ist das Sich-schlau-machen schon direkt Teil der Passage.“
„Wenn nicht sogar der entscheidende Teil.“
„Doch nicht so sehr was“, sage ich, „sondern wie wir wissen, bestimmt den Verlauf.“
„Und wie wir wissen – das weisst du schon?“
„So, dass wir’s glauben. Aber der Glaube ist bei euch in der Counter-Intelligence wohl ein Problem, oder?“
„Gar kein Problem. Entweder Glaube. Oder Counter-Intelligence. A propos – Livermore. Glaubst du dem?“
„Auch der sieht die Welt natürlich durch seine spezielle Brille; macht passend, was ihm nicht ganz passt, und hat natürlich auch manches missverstanden. Doch dass er seinen Lesern Lügen auftischt? Nein; höchstens da, wo’s um die eigene Person geht. Dass er am Klavier je gut genug war, um sich, wie er behauptet, auf Fair Island als Bar-Pianist durchzuschlagen, glaube ich zum Beispiel nicht.“
„Glaubt niemand; jedenfalls kein echter Livermore-Fan. Und das muss ihm, als er das schrieb, bewusst gewesen sein. Also wollte er damit erreichen, dass man sich fragt: Warum verrät er nicht, wie er sich wirklich auf Fair Island durchgeschlagen hat?“
„Vielleicht weil man ans Nächstliegende denken soll: dass er auch dort mal wieder in einer Tauchschule gejobt hat.“
„Genau – und dabei wieder einmal in etwas Supergeheimnisvolles verwickelt war.“
„Andeutungen, die Sensationelles ahnen lassen, sind nun mal seine Masche, als Schriftsteller Geld zu verdienen. Doch bedenke, wie oft etwas nach Show aussieht, das im Grunde gar nicht Show ist.“
„Noch häufiger stellt sich als Show heraus, was zunächst tief ernst daherkommt. Auf diese Erkenntnis“, setzt er grinsend hinzu, „läuft quasi die ganze Counter-Intelligence hinaus.“
Da geht das Licht aus. Stromausfall.
„Endlich mal wieder“, sage ich; einerseits weil ich einfach die Stromausfälle schon vermisse, andererseits weil sich so das Thema gut beenden lässt. Wann immer nämlich die Rede auf Linval Livermore kommt, muss ich sehr vorsichtig sein. Denn wie gut ich ihn tatsächlich kenne, weiss niemand, auch Rivera nicht; und wenn ich erklären sollte, woher überhaupt ich Linval kenne, wüsste ich nicht, wie. Auch wenn diesbezüglich Hinweise schon vorkamen, dürfte das der Leserschaft nun reichlich kryptisch erscheinen, jedoch an dieser Stelle bleibt mir leider nur die Bitte um Geduld.

Was auch oft andermals geschah, wenn wir so von Bar zu Bar zogen, geschieht auch diese Nacht mehrmals, nämlich dass das Kino-Spiel unser Gespräch unterbricht. Wir schauen beispielsweise einem Streit zu, der auffallend gespielt wirkt, und die Prügelei, die sich daraus ergibt, erscheint uns dann so kunstvoll, so präzise durchgeführt, dass wir uns mit allen Zuschauern bald einig sind: hier wird ein Jackie Chan-Film nachempfunden, und zwar eindeutig Drunken Master.
Nach Mitternacht, beim zweiten Stromausfall, fällt mir wieder ein, dass ich es eigentlich sehr eilig habe, und also sag ich einfach zu Rivera: „Es gibt hier in Babaal ein Telesterion, das weisst du sicher.“
„So eine richtige Einweihungsstätte meinst du? Hier? In Babaal? Ist ja hochinteressant. Und bemerkenswert, dass man das neuerdings so unverblümt auch anspricht.“
„Weisst du, wo es ist? Würdest du es finden?“
Worauf er tief Luft holt. „Du hast keine Zeit mehr zu verlieren, wie? Dachte mir schon, dass du unter Druck stehst. Paley?“
„Von dem nur der übliche Druck, der, den er routinemäßig ausübt. Eine Farce.“
„Paley ist ein Schattenspieler, unterschätze ihn nicht.“
Ich nicke; dann sage ich aufs Geratewohl: „Du suchst doch auch das Telesterion.“
„Wie kommst du denn darauf? Das wusste ich ja nicht einmal.“
„So sage ich’s auch immer … Im Ernst, Rivera.“
„Nein. Leider nein, ich weiss nicht, wo es ist.“
„Und sonst? Was weisst du übers Telesterion?“
„Nur was alle wissen, die Nachforschungen darüber anstellen; was dir nämlich jeder andrianische Hellseher darüber sagen kann: dass es sich angeblich genau in der Mitte von Babaal befindet; dass es überhaupt der Mittelpunkt sei. Aber auch Mittelpunkt ist für diese Leute ein dehnbarer Begriff, die arbeiten hier ja alle mit der Unschärfe.“
Was ich nur bestätigen kann: „Damit solche Informationen nicht Typen wie uns dazu verleiten, Unheil anzurichten.“
Wir schweigen eine Weile.
„Und?“, frage ich dann. „Wie gedenkst du ihn zu finden? Ich meine den Mittelpunkt von Babaal.“
„Ihn ernsthaft zu suchen, dürfte einen alle Ressourcen kosten, denke ich. Aber ob sich das lohnt? Ich weiss nicht“, und mit einer allumfassenden Geste: „Schätze, man müsste dieses ganze wunderbare Andria aufzugeben bereit sein.“
Da hat er recht, das ist die Frage: Sollte man das? Will man das? Kann man das?
„Wenn ich das richtig interpretiere“, fährt er fort, „nimmst du an, dass wenn du das Telesterion findest, du damit automatisch auch Zugang zur Passage hast. Falls es so ist – weisst du eigentlich, was dich da erwartet? Die Passage sei riskant, sagt man.“
„Sagt man, ja. Aber ich weiss darüber nur Gerüchte.“
„Immerhin sind sich alle darin einig, dass die Passage über jene Insel des Archipels führt, die man die Doppelgesichtige nennt.“
„Ich weiss. Damit ist Lavienta gemeint. Alias Matoxa.“
„Dort ist, wie man hört, ein Bürgerkrieg im Gange. Und dann muss man da auch noch irgendwie die Besichtigung einer Fleischfabrik überleben …“
„Ja, und dann sich zum Reservat der Ureinwohner durchschlagen; und dort an der Küste schliesslich die eine richtige Bucht finden. Von wo man angeblich das Archipel verlassen kann, irgendwie. Das sind so die Gerüchte.“
„Ohne Verbündete, heisst es einerseits, sei das nicht zu schaffen, andererseits solle man sich auf niemanden verlassen.“
„So hab ich’s auch gehört: Man ist absolut auf sich allein gestellt und kommt doch allein nicht durch. Offenbar hat man es an den entscheidenden Stellen immer mit Paradoxien zu tun.“
„Jedenfalls kann man wohl sagen, dass diese sehr ungefähren Informationen wenig bis gar keine Hoffnung auf ein Durchkommen bieten.“

Zunächst kommt’s für Rivera nicht infrage, mit mir, verwahrlost wie ich aussehe, das Haus von Madame Greta aufzusuchen; und ich kann ihm darin nur beipflichten. Denn wenn auch auf sonst nicht viel, auf dieses eine legt Madame den höchsten Wert: dass die Fassade stimmt. Zu vorgerückter Stunde allerdings, als die Facon auch bei Rivera schon sichtlich nachgelassen hat und wir genötigt sind, einfach uns dem Ausnahmezustand hinzugeben, begehren wir dann doch dort Einlass, mit dem Argument: „Schau uns an, Bobby“ – Bobby ist der Torwächter –, „was du siehst, hat gar keine Bedeutung mehr –“ „Ist Maja! Illusion!“ „Quatsch! Hör gar nicht hin, Bobby, der ist betrunken. Was ich sagen will –“ „Schon klar“, sagt Bobby, „so wie ihr ausseht, zählen für euch nur noch die inneren Werte. Kenne euch in kaum einem anderen Zustand. Kommt mit.“ Wir schwanken ihm hinterher in die größere der beiden Bars im Erdgeschoss. Dort setzt er uns ans leere Ende des Tresens. „Hier bleibt ihr sitzen, klar?“ Und unisono sagen wir: „Danke, Bobby, alles klar!“
Auch der Barkeeper scheint uns bedenklich gut zu kennen. „Gentlemen?“, begrüßt er uns und stellt zwei Gläser und eine Flasche Rum vor uns hin.
Für dieses Haus gibt es allerlei Bezeichnungen, und von denen passt, wie ich finde, das altmodische Etablissement am besten, denn ja, es ist zwar ein Bordell, aber nun mal nicht nur das. Man konferiert hier, so wie wir jetzt, oder spielt um Geld, illegal natürlich; hauptsächlich Poker, aber auch Roulette.
Ich sage: „Vielleicht ist das der wahre Grund, warum ich hier weg muss: die Sauferei.“
Rivera nickt. „Ausserdem wird man auch hier demnächst auf das wichtigste kulturelle Element verzichten müssen: die Stromausfälle.“
„Genau. Weil ohne die ja die ganze Elektrifikation im Grunde ein langweiliger Scheiss ist.“
„Das, äh – deine Besoffenheit in allen Ehren, lieber Schell –“
„Oh, bin ich entgleist? Wollte dir nur zustimmen; was ich meinte: Dass die vielen kleinen Stromausfälle gewährleistet haben, dass hier bisher die Kultur nicht von der Elektrizität abhängig war. Stimmt doch wohl, oder?“
Dann kommen wir auf das Thema Passage zurück: „Nehme an“, sage ich, „auch du hast noch von keinem gehört, der’s geschafft hat.“
„Nein. Aber das heisst nur, dass nicht unbedingt stimmt, was man so hört. Denn was können einem Leute erzählen, die es nicht geschafft haben?“
„Nur, wie es nicht zu schaffen ist.“
„Und deshalb, wie ich heute irgendwann schon sagte, hängt alles davon ab, zu welchem Bild wir uns die Informationen zusammensetzen.“
„Und zwar vorher. Bevor es losgeht. Und da es nicht erst irgendwann losgeht –“
„Weil’s ja längst schon losgegangen ist – haben wir längst unser Bild.“
„Und jede neue Information fügt sich dem ein, ohne es im Ganzen zu verändern.“
„Sicher?“
„Nein. Gibt ja Informationen, die man deshalb als falsch verwirft oder einfach vergisst, weil sie einem das ganze Bild verändern würden.“
„Was nur sein kann, weil das Bild eine Illusion ist.“
„Wäre also ratsam, das Bild von der Sache komplett zu löschen. Was übrig bliebe, wäre real.“
„Theoretisch.“
„Eine Theorie immerhin, die erklärt, warum wir hier immernoch herumsitzen, als würden wir auf etwas warten.“
„Darauf, dass das Bild verlöscht, und zwar gefälligst von allein. Der reinste Schwachsinn ist das. Entmutigend. Wenn nicht völlig aussichtslos.“
„Sogar niederschmetternd.“
„Die berühmte hoffnungslose Situation.“

Von Greta’s Etablissement spazieren wir im Morgengrauen – es wird gerade die Tageszeitung ausgeliefert – in Richtung Zentrum, zum Paradeplatz, wo in der alten, von einer Riesenkuppel überdachten Markthalle schon einiger Betrieb herrscht; lassen uns da vor einer der Cafe-Bars nieder und studieren, während wir nach dem ersten Frühstück gleich ein zweites verschlingen, den noch druckfrischen Bright Day.
„Sag einmal –“ staunt Rivera: „Signale aus dem All! Sowas bringt neuerdings der Tag? Damit machen die aber dem Binocle gefährlich Konkurrenz!“ „Lies nur weiter, am Schluss zitieren sie sicher den vernünftigen Physiker vom Dienst.“ Rivera liest; dann schmunzelt er: „Ganz recht. Ist alles, heisst es hier, eine Theorie, die nur auf Messfehlern beruhen kann.“ „Gibt’s noch was interessantes?“ „O ja, das hier: Eine neue Epidemie in China. Da hat man gleich mal eine ganze Millionenstadt abgeriegelt.“

Und jetzt bemerke ich etwas. Dass ich mich nämlich die ganze Zeit beobachtet fühle; und zwar von da drüben, aus dem Schaufenster eines bestimmten Ladens heraus. Von einer Maske; einer solchen, wie sie zum Beispiel bei rituellen Tänzen irgendwo getragen wird … Was ist das für ein Laden?
„Muss mir da mal was anschauen“, sage ich zu Rivera.
Aus der Nähe erkenne ich sie wieder: Das ist ganz eindeutig die Maske aus dem Studierzimmer. Und gerade denke ich noch: So so, nach dem Säbel und der Daguerreotypie nun also, ganz logisch eigentlich – da hat mich ihr Anblick schon nach anderswo versetzt, vor einen Spiegel, jenen großen, rundum beleuchteten Schminkspiegel; und der ist so real, dass ich mich ganz klar als den erkenne, der davor sitzt, inmitten einer Masse interessanten kulturellen Gerümpels. Das heisst ich bin hier in dem alten Landhaus, in einem der Refugien, der sogenannten Kunst-Ruine. Der Spiegel, Gegenbild zur Maske, ist hier das Objekt zum Transit – alles klar!, und durch diesen Spiegel kehre ich sogleich ins Hier und Jetzt zurück. – Inzwischen geht das so leicht! Das stimmt mich zuversichtlich.
Und da ist plötzlich die Maske gar nicht mehr. Denn Argus-Augen haben mich vorm Schaufenster bemerkt, und wohl erkannt, was ich da so interessiert betrachtet habe. Und nun ist da an Stelle der Maske ein Menschengesicht erschienen: das eines alten Mannes – welcher mir jetzt zuzwinkert und gleich darauf aus dem Fenster verschwindet.
Komisches Ding, diese Maske; mir schon immer das unheimlichste von den Transitobjekten. Ich will mich gerade abwenden, da öffnet sich die Ladentür und es erscheint der alte Mann, der mir eben zugezwinkert hat, und krächzt: „Nur herein, Meister!“ Worauf ich mit abwehrender Geste sage: „Ich brauche nichts!“ „Ja, ja, nicht jetzt vielleicht – und ein Geschenk werden Sie doch wohl annehmen?“ Er tritt in den Laden zurück und ich folge ihm zumindest die drei Schritte bis zur Türschwelle. „Sie wollen nichts dafür?“ „Nichts. Hat keinen Preis so eine Maske.“
Der ganze Voodoo-Kram, der den kleinen Laden anfüllt, wirkt in dem fahlen Neonlicht einheitlich bräunlich-grau. Der Alte hat das Ding schon in eine Plastiktüte gesteckt. Nun kommt er nah heran, drückt sie mir in die Hand und zieht sich schnell zurück, und schliesst mit einem „Schönen Tag noch, Meister,“ die Tür vor mir.

Rivera grinsend: „Beute gemacht?“ Ich reiche ihm die Tüte: „Schenk ich dir.“ Er schaut hinein und reicht sie mir zurück: „Dutzendware. Brauch ich nicht.“ „Ich auch nicht.“ Ich winke dem Kellner und sage zu Rivera: „Los jetzt, an die Arbeit!“ „Jawohl, nutzen wir den Tag!“ Wir zahlen und gehen, jeder in seine Richtung. Ich bin noch nicht weit, da höre ich hinter mir: „Hey Boss!“ Der Kellner ist einer von den Aufmerksamen und hat leider die vergessene Tüte schon bemerkt.

So schön dieser frühe, noch dämmrig blaue Morgen auch mal wieder ist, jetzt will ich nur noch ins Bett. Vorher würde ich nur gern noch diese Maske loswerden. So ein Objekt allerdings, das ist mir klar, wirft man nicht einfach weg, das brächte Unglück. Da fällt mir ein bestimmter Laden ein, gleich hier um die Ecke: der Kostümverleih; die Institution in Sachen Verkleidungskunst; von einem Chinesen betrieben. Der könnte sogar zu dieser Stunde schon geöffnet haben … falls er je schliesst. Und in der Tat, da drinnen seh ich Licht.
„Habe hier was Interessantes“, sage ich zu dem Chinesen und reiche ihm die Maske. „Was meinen Sie, was ist die wert?“
Er schaut sie sich eingehend an. „Hm. Hm.“ Zwirbelt sich ausgiebig den Spitzbart. „Hm.“ Wackelt mit dem Kopf.
„Und? Interessiert? Passt Ihnen die ins Sortiment?“
„Hm.“ Schliesslich legt er die Maske auf den Ladentisch, taucht rückwärts mit einer knappen Drehung durch den Vorhang aus Perlenschnüren und ist Sekunden später mit seinem Angebot zurück: „Das brauchen Sie, mein Herr!“ Er reicht mir einen Anzug, Hose und Jackett, von undefinierbarer Farbe. Und da werde ich mir peinlichst meiner abgetragenen Kleidung bewusst, wie überhaupt wieder meiner ganzen ungepflegten Erscheinung.
„Haben wir gerade neu hereinbekommen“, sagt der Chinese, „von weither, aus Istanbul.“
Ich befühle den Stoff und stelle eine ganz aussergewöhnliche Feinheit fest. „Aber – von der Größe her?“ „Der passt, Sie werden sehen.“ „Na schön, Sie sind der Fachmann.“ Ich stopfe die beiden Teile in die leere Tüte. „Danke sehr!“
Nur jetzt auf dem schnellsten Weg in meine Höhle! Wie schrecklich ich wohl inzwischen aussehe! Doch vor allem bin ich froh, die unheimliche Maske los zu sein.

Ich wache auf und höchstens eine Stunde ist vergangen, seit ich mich in meinem verdunkelten Apartment aufs Bett geworfen habe. Doch ist an Weiterschlafen nicht zu denken; nicht des Lärmes wegen, der aus der Gasse heraufdringt und gar beträchtlich ist; es ist die Unruhe in mir, die mich, unausgeschlafen und noch halb betrunken, wieder auf die Beine bringt.
Nach sorgfältigster Körperpflege ziehe ich zu einem frischen Hemd den neuen Anzug an und freue mich, wie sehr gut er mir tatsächlich passt. Ich betaste mit neuerlicher Bewunderung diesen überaus feinen Stoff und finde dann auch durchaus gut, was ich im Spiegel sehe; und als ich der Reihe nach die Taschen untersuche, fällt mir sogleich deren kühle, glatte, merkwürdig geräumige Beschaffenheit auf, und da kommt mir der Verdacht: Habe ich’s hier etwa mit einem Exoot zu tun? Und wenig später, als ich den Weg ins Büro unterbreche, um mir von einem Friseur die Haare kurzschneiden zu lassen, frage ich mich, dort in den Spiegel glotzend, warum wohl der Chinese Istanbul erwähnt hat.
Da merke ich schläfrig, wie mich in diesem gemütlichen Friseursessel der Tatendrang verlässt, und ganz sicher bin ich mir, dass mich gleich im Büro nichts als das Sofa in Anspruch nehmen wird.

Eine Runde mit Lemm

Im Regierungspalast ist heute zur Abwechslung mal richtig was los, zumindest in diesem Trakt des Gebäudes; regelrecht ein Gesumm in der Eingangshalle, Leute im Eilschritt, Leute beieinander stehend, munter debattierend; auch auf den Treppen und oben entlang der ganzen Galerie. Das Verstaubte, Düstere, die ganze Atmospäre der Verlassenheit, die hier normalerweise lastet, ist wie weggeblasen. Ich nicke grüßend da- und dorthin, Kollegen zu, die ich schon mal gesehen zu haben meine, und entnehme dem, was ich unterwegs zu meinem Büro an Geprächsfetzen aufschnappe, dass anscheinend in ganz Babaal seit nun schon vierundzwanzig Stunden die Stromzufuhr stabil ist.

Ich will mich nicht ablenken lassen, will von all dem, was ich dauernd vergesse, das Wichtigste wenigstens festhalten, so wie es mir eben beim Frühstück in der Bar gekommen war: Nicht vergessen, dass ich andauernd vergesse! – Das ist ja wohl – sag mal, bist du blöd? Ich lache: Weiss ich noch nicht; ist erst zu beurteilen, wenn ich mich besser erinnere; wenn es ist, wie ich hoffe: dass es nur das Schell-Etikett ist, was mir das Gedächtnis verklebt, und dass es, da es sich schon loszulösen angefangen hat, sich auch weiter abziehen lässt.

Die Aufgabe, die vor mir liegt, lässt an Klarheit nichts zu wünschen übrig. Der offizielle Teil: Detective Brains aufstöbern. Wobei meinem Vorgesetzten Paley nicht wirklich daran gelegen ist, wie ich vermute; nur daran, dass es mir nicht gelingt, sodass er einen Anlass hätte, mich wegen Versagens aus der Abteilung auszusondern. Der inoffizielle Teil: Monton Flyrie aus Bangot herauszuhelfen. Doch um von hier nach Bangot zu finden, würde ich Brains’ Hilfe brauchen. Ausserdem habe ich hier noch den jungen Lemm einzuarbeiten, als meinen Nachfolger; vorher kann ich hier nicht weg.

Vor lauter Schwung halte ich gar nicht, wie sonst, respektvoll inne vor der hohen dunklen Tür, sondern bezweifle keine Sekunde, dass sich dahinter mein chaotisches Büro befindet. Und weil ich da also eintrete, ohne daran irgend etwas zu bedenken, ist es auch tatsächlich so. Nur habe ich nicht erwartet, dass jemand am Schreibtisch sitzt – der junge Lemm – und dass da der Computer läuft. „Tag, Lemm. Monalisa nicht da?“ „Nö.“ „Sehr gut. Woher hast du die Zugangsdaten?“ „Verstehe nicht.“ „Um da reinzukommen“, ich deute auf den Computer, „Passwort und so.“ „Ähm, wer braucht sowas?“ „Braucht man gar nicht? Ach …“ „Aber ist wirklich ein Witz, das Netz hier.“ „Nicht mehr lange. Wie es aussieht, gibt’s Fortschritte in der Stromversorgung.“ „Nur ist die ja nicht das Problem.“ „Nicht? Dachte ich immer.“ „Deebee hat hier stark investiert in den letzten paar Jahren. In Windkraft, Sonne, was weiss ich; Energie ist längst genug da.“ „Deebee?“ „Deadler/bloom. Buttert Geld hier rein, seit sich die Chinesen auch für diese Inseln interessieren.“ „Du hast dich informiert, Lemm … Hey, und bist mit dem Ding jetzt etwa online?“ „War ich kurz; bis wieder Schluss mit der Verbindung war.“ „Was treibst du dann?“ „Versuche, was zu schreiben. Gedanken. Sollte ich mir doch machen, sagten Sie.“ „Sagte ich? Kann sein. Lies vor.“ „Hab bis jetzt nur den Titel: Banal wie existentiell.“ „Komischer Titel.“ „Ist von Ihnen. Frage, was das heissen soll. Ob existentiell wie banal das gleiche bedeuten würde.“ „Ob existentiell wie banal genauso banal wie existentiell ist? Klingt nach Schwachsinn. Oder soll das was Philosophisches werden?“ „Eher nicht. Geht um den Elektromagnetismus. Warum der in Andria nicht so funktioniert wie sonstwo auf der Welt.“ „Das ist interessant, Lemm. Darüber halte mich bitte auf dem Laufenden. Ansonsten – wie geht’s mit dem Entzug? Dem Netz-Entzug meine ich.“ „Kein Problem. Bin nicht erweitert. Nicht mehr.“ „Erweitert?“ „Modifiziert. So wie Monalisa. Die ist mit Implantaten vollgestopft, gechipt und alles. Hat unglaubliche Möglichkeiten. Nur hier, ohne Netz, natürlich nicht.“ „Deshalb kam die mir auch gleich so posthuman vor … Und warum du nicht?“ „Nicht jeder verträgt so Implantate. Epilepsie und so weiter. Hab mir alles wieder rausmachen lassen.“

Ich sage mit einem Rundblick über das Chaos: „Unsere Top-Priorität heisst Aufräumen, und entweder bedienen wir uns eines Schredders oder wir machen auf sportlich und schleppen alles zur Vernichtung in den Keller. Aber einen so schönen Tag wie heute sollten wir nicht damit vertun; und da du sowieso baldigst mit Babaal vertraut werden solltest, drehen wir jetzt erstmal eine Runde.“

„Gestern habe ich dir gedroht, du müsstest viele Bücher lesen. Blödsinn, musst du nicht. Wichtiger ist, du schaust dir die Insel an; und nicht nur diese hier, die größte; auch die kleineren Inseln sind interessant. Zum Beispiel von Fair Island schon gehört?“ „Die Trauminsel.“ „Genau. Wo die Hotels Shambala oder Ocean Park oder The Regent heissen. Heile Welt, ein Paradies der Reichen. Gepflegtes High Life, intakte Park-Natur. Idyllisch, sauber, sicher. Pure organic. Beliebt bei Tauchern, bei Atlantis-Forschern, Walfisch-Guckern und Gourmets. Musst du unbedingt mal hin. Auch wenn du Hochkultur brauchst – da gastiert die Oberliga, des Jazz und auch der klassischen Musik. Doch zu Fair Island das Kontrastprogramm, nämlich ein Besuch auf Konkju oder Antaros, ist auch sehr lehrreich, da gibt’s Tourismus auf brutal, die All-inclusive-Masse: Fast Food, Club-Kultur, Müll und Kriminalität. Interessant ist vor allem aber Lavienta, die entlegendste der Andrianen. Die Doppelgesichtige genannt; quasi das Hollywood von Andria. Übrigens die einzige Insel des Archipels, die Livermore nicht beschrieben hat; die er nur flüchtig erwähnt. Ach ja, das Andria-Buch von Linval Livermore, das allerdings musst du lesen. Und das werden wir dir jetzt besorgen.“

Wir sind jetzt auf Babaal’s Prachtstraße, der breiten, sehr langen Avenida Etyma. Ich steuere einen der Zeitungskioske an. „Den Binocle, bitte.“ „Bedaure“, entgegnet der Verkäufer. „So ist das mit dem Binocle“, sage ich zu Lemm, „so gut wie immer ausverkauft. Dann muss uns wohl der Tag reichen.“ Der Verkäufer grinst und ich nehme ein Exemplar der Tageszeitung vom Stapel. Im Weiterschlendern erläutere ich: „The Bright Day, den gibt’s immer, hier und überall auf den Inseln. Der spiegelt wider, wie Andria aus Sicht des Bürgertums sein sollte: fortschrittlich, aufstrebend, seriös. Das Wochenblatt hingegen, The Binocle, wird vom Fußvolk gelesen, und das will wissen, was der Tag verschweigt, und will vor allem sich vergnügen. Wenn du’s öde willst, liest du also den Tag, und den Binocle, wenn du’s lustig möchtest; nur ist der eben immer sehr schnell weg.“

Das Flirten gehört für Andrianer so zum Alltag, wie für die Online-Menschen anderswo der Blick ins Smartphone. Als ich bemerke, dass Lemm auf die Frauen, die uns anflirten, kein bisschen reagiert, sage ich: „Monalisa, die ist ja recht hübsch. Findest du sie eigentlich anziehend?“ „Sexuell, meinen Sie? Nein. Ich bin asexuell.“ „Ach –“ da wäre ich fast stehen geblieben. „Das behaupte ich ja auch immer gern von mir. Aber du? In deinem Alter?“ „Weiss nicht, was Sie meinen.“

Wir sind vor einer Buchhandlung angekommen. „Hier geh ich mal kurz rein. Siehst du den, der da an der Ecke Avocados verkauft? Der hat die guten, die’s nicht alle Tage gibt. Hol uns bitte zwei davon. Hast du Andria-Dollars?“ Lemm nickt.

In der Buchhandlung frage ich nach dem Andria-Buch von Linval Livermore. Die Verkäuferin zieht es sogleich aus dem Regal. Ich schüttle leicht den Kopf. „Haben Sie es?“ Und sie versteht. Nämlich dass ich keines von den neuen will, das heisst keins von der bereinigten Sorte, von der jeder Buchladen in Babaal jede Menge vorrätig hat. Für Lemm brauche ich ein Exemplar der alten, der Original-Version. Die ist zwar nicht direkt verboten worden, nur verschwand sie einfach irgendwann und wurde durch die neue Version ersetzt; und nach einem alten Exemplar zu fragen, ist inzwischen eine heikle Angelegenheit. Ich kenne die Buchläden von Babaal und mehr oder weniger auch deren Besitzer und ihre Angestellten; sodass es nicht lange braucht, bis das Schwätzchen, das ich mit der Verkäuferin halte, an den Punkt kommt, wo die in Andria allseits beliebte Floskel angebracht ist: „Sind wir nicht alle Patrioten?“ Worauf dann der Witz folgen kann, der nun auch hier folgt: „Besonders alle.“ Sowie darauf der Zusatz: „Und ganz besonders nicht alle.“

Wir grinsen uns an und sie verschwindet; kehrt nach einer kleinen Weile zurück und überreicht mir ein als Geschenk verpacktes Buch. Ich bedanke mich, bezahle das andere, das neue, und während sie es ins Regal zurückstellt, wünschen wir uns einen schönen Tag.

Als ich herauskomme, steht Lemm da mit zwei Riesenavocados in den Händen, und wie er die so mit angewinkelten Armen in Brusthöhe hält, muss ich lachen. „Mein lieber Lemm, das sieht aber gar nicht asexuell aus!“ Er wirkt kurz verdattert, dann: „Soll ein Witz sein? Okay, verstehe.“

Wir spazieren weiter. „Die Andrianer sind große Patrioten, muss man wissen. Allerdings ist ihr Patriotismus recht speziell; nur zu verstehen, wenn man etwas über den hiesigen Royalismus weiss, wenigstens das Grundlegende.“ Ich klopfe auf das verpackte Livermore-Buch. „Nur können wir nicht warten, bis du das gelesen hast. Denn wir haben nicht mehr viel Zeit.“ Und ich denke: Deshalb muss ich ihn baldigst in den Royalist Club einführen.

„Zeit? Bitte um Erklärung, Chef.“ „Chef? Das ist witzig, Lemm! Ist dir das klar?“ „Äh, nee – das nennen Sie witzig?“ „Weil ich als Chef sowas von nicht der Chef bin. Aber egal; und egal auch, warum uns nicht viel Zeit bleibt. Worauf’s ankommt ist, dass du schnell kapierst. Nicht nur, was Real-Technik überhaupt ist, sondern auch, wie man sie handhabt.“

Ich schwenke das Buch vor und zurück. „Worauf wir wandeln – solche schönen langen Prachtstraße gibt’s ja so in aller Welt –, heisst hier Avenida Etyma. Wichtig daran: du kannst sie auch anders nennen. Aber nicht irgendwie anders; nur so, dass der Name, den du ihr gibst, möglichst genau besagt, was du von ihr erkennst: was für dich ihr Wesen ist.“ Ich deute hinter uns. „Dieser Berg da in der Ferne, mit der Spitze in den Wolken, ist der Ras Azuma. So nennen die Leute ihn; auf der Landkarte heisst er Mount Malvalo. Und diese Avenida ist der letzte Abschnitt einer geraden Linie zwischen der Bergspitze dort und einer Stelle da –“ ich deute nach vorn, die Avenida hinunter –, „wo du am Ende das Denkmal siehst.“

Lemm starrt suchend in die gewiesene Richtung. „Sehe aber kein Denkmal.“ „Irgendwas siehst du doch, oder?“ „Ein paar Palmen – und dann nur noch das Meer.“ Ich nicke. „Denk einfach mal: Meer.“ „Ach so, denk mal – klar. Was heisst Etyma?“

„Merk dir die Frage. Ganz unermesslich übrigens, was ich über Babaal, überhaupt über Andria, nicht weiss. Daran erkennt jeder eingeborene Andrianer immer auf Anhieb den Fremden. Denn egal wie tief man hier auch eintaucht, wenn man Andria nicht schon mit der Muttermilch in sich aufgenommen hat, bleibt man immer einer von auswärts. Dabei ist die Rolle, in der man hier auftritt, erstmal gar nicht entscheidend; was vielmehr zuallererst geprüft wird, ist: Weisst du um das Besondere von Andria? Weisst du, dass es ein Geheimnis gibt? Erst wenn die Leute das entschieden haben – und das geht blitzschnell bei denen – differenzieren sie: Gehörst du zu den Ausnutzern? Oder bist du einer von denen, die hier lernen wollen? Und in beiden Fällen ist die nächste Frage: Weisst du es selber? Das heisst bist du dir der Ausnutzerei oder andererseits des Lernenwollens bewusst? Oder bist du überhaupt ein Ahnungsloser? Dementsprechend nämlich begegnen sie dir. Mach dir das klar, Lemm. Sonst wunderst du dich, falls du hier Ärger bekommst.“

Ich lege eine Pause ein. Ob er das soweit verstanden hat? Ich muss lachen – wie er mit diesen beiden riesigen Avocados seine liebe Mühe hat. So in jeder Hand eine, sieht es aus, als ob sie ihn im Gleichgewicht halten.

Wir sind jetzt in einer kleinen Seitenstraße. „Hier haben wir so einen typischen babaalianischen Trödelladen, eine Art Pfandleihe. Hier kann man loswerden, was man für wertvoll hält. In der Regel sehr enttäuschend, was man an Geld dafür bekommt. Aber selten, dass man in solchen Läden nichts interessantes findet.“

Ich brauche eine Weile, bis ich in der Masse von zusammengewürfelten alten Dingen das hutzelige Mütterchen entdecke, das den Plunder bewacht. Ich nicke ihr zu. „Nur mal –“, „Jaja“, krächzt sie, „immer nur gucken, nix kaufen.“

Und schon werde ich fündig: Der Säbel!

Ich nehme ihn aufs genaueste in Augenschein: Wirklich der Säbel? Der historische, der im Refugium Studierzimmer an der Wand hing? Nicht nur erkenne ich gewisse markante Scharten an der Klinge; auch taucht, sobald ich den Blick unscharf stelle, das Gegenbild dieses Objektes vor meinem geistigen Auge auf: die Vogelfeder; und damit finde ich mich sogleich in einem der alten Refugien wieder: im Hotel Olympia.

Bin allein dort in dem hohen Zimmer. Sommerhitze; grelle Helligkeit zwischen den Lamellen der geschlossenen Fensterläden; und auch alles übrige wie immer; Siesta-Atmosphäre. Da auf dem Tisch, sehr einladend, die Schreibmaschine. – Halt! Verlier dich nicht. Kehr nach Babaal zurück. Und es funktioniert; sogar ohne dass ich die Vogelfeder erst fixieren muss. Schon habe ich den alten Säbel wieder vor mir.

„Was soll denn das sein?“, höre ich Lemm fragen. Er steht, mit den Avocados in den Händen, über ein Glaskästchen gebeugt.

Ich staune: „Eine A-Kapsel – na sowas!“; blicke zu der Alten hinüber: „Ist die verkäuflich?“ „Teuer, teuer! Hundert Dollar“, gibt sie zur Antwort. Ich strecke ihr umgehend einhundert Andria-Dollars entgegen; doch da rümpft sie nur die Nase. „Merika-Dollar.“

„Hast du US?“, frage ich Lemm. Hat er. Und nachdem sie den US-Dollar-Schein, den er ihr reicht, eingehend geprüft hat, öffnet sie das Kästchen. Ich hole die kleine Kapsel heraus und halte sie Lemm vor die Nase. „Ist jetzt deine. Ich bewahre sie nur erstmal für dich auf.“ Worauf er nur mit den Achseln zuckt. „Brauch ich die?“ „Wer weiss.“ Wir verlassen den Laden.

„Kaum in Andria, schon bist du im Besitz einer A-Kapsel! Das ist großartig.“ „Wieso A? Was macht man damit?“ „A wie Azuma. Weil solche Dinger im Zusammenhang mit dem Mythos von König Azuma eine Rolle spielen. Demnächst – falls uns noch Zeit bleibt – fahren wir mal in die Berge, da gibt’s so einen alten Knacker, Heimito Wunschel, der ist in Sachen Azuma der Kenner schlechthin; weiss bei weitem mehr als ich darüber, und auch mehr noch“, ich klopfe auf das Livermore-Buch, „als hier drinsteht.“

Und was mir noch mehr die Laune hebt: dass ich den Säbel gesehen habe; also jetzt wenigstens von einem der fünf Objekte aus dem Studierzimmer schon mal weiss, wo es gelandet ist, konkret – was mir bestätigt, dass jenes Refugium nicht nur in meiner Einbildung existiert hat; und vor allem mir den Verdacht bewahrheitet, dass ich das Studierzimmer einfach deshalb nicht mehr wiederfinde, weil es sich aufgelöst hat und mir nun an Stelle dessen nur immer das chaotische Büro im Regierungspalast zur Verfügung steht.

An dieser Stelle wollen wir nicht verschweigen, dass es Andria wirklich gibt. Nur schieben sich in der Beschreibung dieser Inseln Erinnerungen an andere Inseln auf eine Weise vors geistige Auge, dass da verschiedene transparente Schichten zu einem einheitlichen Tableau werden, welches alles, was darunter an Realem liegt, vollständig überdeckt.

Wenn man einmal kennt, was Linval Livermore als den „besonderen andrianischen Zustand“ beschrieben hat – den Sightwise Accord, wie er ihn nennt, den Sichtweisen Einklang –, wenn der einen nicht mehr erschreckt, er einem vertraut geworden ist, dann kann man ihn im Grunde überall erleben, auch fernab von Andria. Doch Vorsicht, diese Erlebensweise ist untrennbar mit der sogenannten Triade verknüpft …

„Lemm, du weisst, dass es in Andria spezielle Geister gibt?“ „Hab nur von so ‘nem Dämon gehört.“ „Das ist der Schutzgeist Andrias, und der ist dreigestaltig, besteht aus Lug Imago, Maya Tongue und Nominah. Wenn diese drei ihres natürlichen Zusammenhangs entbunden sind und einzeln ihr Wesen treiben, dann wirken sie dämonisch; können gar nicht anders. Dann führen sie die Unvorsichtigen auf Abwege, indem sie sie die einfachste aller Tatsachen vergessen lassen: dass die Welt zwar für uns alle wahr ist, jedoch für jeden einzelnen auf verschiedene Weise. Sodass man, wenn man unvorsichtig ist, nur noch die Welt, die man selber wahrnimmt, für wahr hält.“

„Wie kriegt man das mit? Solche Wesen stellen sich einem doch wohl nicht vor.“

„Jedes dieser drei erkennt man daran, dass es in irgendeiner Form Schutz anbietet vor den beiden anderen. Denn sie wissen nicht, dass sie zusammenwirken. Sie haben nämlich gar kein Eigenleben, kein Bewusstsein ihrer selbst, sie tun nur so; und wenn sie sich auch wissend geben, so sind sie eigentlich doch dumm.“

„Verstehe, wie KIs“, sagt Lemm. „Oder sind’s KIs?“

„Metaphern, Metaphern, was immer man sagt … Ich schlage vor, wir gehen Mittagessen. Gleich hier um die Ecke haben wir die Bar Quijote.“

Diese Bar ist ein Schauplatz, und zwar für eines der Lieblingsspiele der Andrianer: In der vage nachempfundenen Szene aus irgendeinem berühmten Film beginnt einer, in der Regel ohne Ansage, eine bestimmte Rolle zu spielen, und wer den entsprechenden Film zu erkennen meint, steigt darauf ein, wenn er Lust hat; und es wird gespielt, bis klar ist, ob die Beteiligten denselben Film vor Augen haben oder jeder einen anderen, oder ob man dabei vielleicht schon in einen Streifen geraten ist, an den noch keiner der Beteiligten gedacht hat, oder der womöglich noch gar nicht gedreht wurde.

Ich begrüße den Chef der Bar und erbitte ein Messer, zwei Teller und zwei Löffel, sowie Salz und Pfeffer. „Und dieses Prachtexemplar ist für Sie, Don Miguel.“ Damit überreiche ich ihm eine der Avocados. „Der junge Mann hier übrigens heisst Lemm.“ Darauf Miguel nur finster: „Lemm.“ Und ich zu Lemm: „Nimm’s nicht persönlich. So ist Miguel. Hat einfach keine freundliche Seite. Muss man sich mit abfinden.“

Wir verziehen uns ans leere Ende des langen Tresens, wo wir ungestört nun das andere Prachtexemplar verspeisen, während ich Lemm weiter über den andrianischen Royalismus informiere, den Royalist Club genauer gesagt:

„Den gibt’s schon seit drei- oder vierhundert Jahren, seit Anfang der Kolonialzeit. Immer eine politisch neutrale, allseits respektierte Institution, der es nie um etwas anderes ging, als die andrianische Identität im Auge zu behalten. Nach dem Zweiten Weltkrieg, als auch Andria sich langsam zu modernisieren begann, ging’s mit der Diffamierung los. The Bright Day erwähnte die Royalisten grundsätzlich nur noch mit dem spöttischen Zusatz: die Ewig Gestrigen. Dann verschärfte sich der Ton, man bezichtigte sie einer undemokratischen Gesinnung, und es dauerte nicht lang, da warfen Politiker und Day-Journalisten ihnen antidemokratische Umtriebe vor. Dabei hatte sich der Club keineswegs politisiert; war genau das geblieben, was er schon immer war: der Kulturverein, der das Gedenken an den legendären König Azuma pflegte. 1967 deckte man eine sogenannte Verschwörung zum Sturz der Regierung auf, hinter der, nachweislich wie es hiess, die Royalisten steckten; sodass man ihren Club endlich per Gesetz verbieten konnte. Wodurch seine beträchtliche Anhängerschaft sich natürlich nicht in Luft auflöste.“

„Der Royalist Club ist also die hiesige Untergrund-Organisation?“ „Sagen wir so: Die Royalisten sind wie eh und je am Werke, nur heutzutage sehr diskret; das heisst sie sind auf ihre ganz eigene Weise patriotisch.“ Lemm nickt vor sich hin. „Weiss nicht, ob ich das verstehe.“

„Die Avocado schmeckt dir aber, oder?“ „Die ist wirklich gut. Aber von dieser einen Hälfte bin ich schon pappsatt.“ „Ja, von so einer reicht eine Hälfte immer. Merk dir in puncto Patriotismus einfach: Jeder Andrianer sieht sich als Patriot. Aber man prüft sich gegenseitig: Wie ist einer Patriot? Demokratisch oder royalistisch? Offiziell oder inoffiziell? Wobei die Königstreuen, vereinfacht gesagt, unter Demokratie Diktatur verstehen, während für die Demokratie-Fans natürlich das Königreich die Diktatur wäre.“

„Ganz schön verworren“, findet Lemm, „das heisst – eigentlich auch nicht verworrener als zuhause.“ „Falls du mit zuhause Deutschland meinst, kommt da ja sogar noch das Gendern hinzu. Nicht nur frau, auch man weigert sich inzwischen, unter beispielsweise Patriot gleichzeitig auch Patriotin zu verstehen; was ja wissenschaftlich korrekt ist, nur kriegt die Sprache davon so hässliche Pickel beziehungsweise Pickelinnen.“

„Das war jetzt wieder ein Witz, oder?“ „Ein Witz, allerdings.“

Wir verlassen, unter Miguel’s finsterem Blick, die Bar Quijote, und ich bin, während ich uns auf die Etyma zurücksteuere, unschlüssig: Ins Nationalmuseum? Das muss der Junge sehen, klar; doch soll er erstmal Livermore’s Buch lesen, dann hat er mehr davon; dann kann er sich da auch allein umschauen. Wichtiger ist, dass ich ihn Dima vorstelle … Seit ich mich allerdings in dem Wandspiegel hinter Miguel’s Tresen gesehen habe, bin ich mir wieder meines ungepflegten Äusseren bewusst. So unrasiert, so zerzaust und angeschmuddelt kann ich Dima nicht vor die Augen treten; solche Verwahrlosung toleriert sie nicht. Wütend würde sie mich sofort unter die Dusche stellen. Und Lemm hätte von ihr den Eindruck einer Furie.

Wir sind nun hier am Ende der Etyma, da wo sie sich zu einem großen Platz weitet. Ich deute auf die hohen Palmen in der Mitte: „Da stand früher das Denkmal von Andrias Entdecker. Man wurde sich aber nie einig, wer das nun wirklich war, und während irgendeiner Revolution wurde es schliesslich abgerissen. Ein vernünftiger Kompromiss, denke ich, denn dass hier anfangs nur Piraten anlandeten, weiss im Grunde jeder.“

Man kann hier, am sogenannten Platz des Entdeckers, unter den schattigen Bäumen ringsum, wie in Europa, sehr angenehm guten Kaffee trinken. „Schöner Platz, oder?“ „Kenne ich schon. Weil da drüben wohne ich.“ Lemm nickt in Richtung des großen Hotels, dessen unübersehbare Pracht würdig das Halbrund des Platzes gegen die Uferpromenade hin abschliesst. „Du wohnst im Harbour View?“ Babaal’s teuerstes Hotel. Ich staune; hatte wie selbstverständlich angenommen, dass er in irgendeinem preiswerten Guest House untergekommen sei. „Im vornehmsten Haus der Stadt, so so … Wie kommt’s?“ „Mach ich immer so. Buche einfach das Teuerste. Erspart mir die Sucherei.“ „Ach so … Na klar. Setzen wir uns.“ Nicht nur übernachtet der mal in sowas wie dem Harbour View, nein, der wohnt auch gleich da … Und nachdem ich ihn schon zweimal abgeschüttelt habe, findet er mich sogar im fernen Andria wieder … Komischer Vogel; und auch noch asexuell, wie er behauptet … Wird Zeit, sage ich mir, dass du dich mal für ihn interessierst. Denn ob er dir hier nun ein drittes Mal lästig wird, hängt ganz von dir ab.

Wir nehmen also vor einem der Cafes im Schatten der Bäume Platz.

„Lemm, erzähl: wieso bist du Praktikant?“ „Ihr Typen vom Flyshwerk nennt mich so. Weil ihr jeden nach Status einordnet.“ „Du meinst, das ist für dich, äh –“ „Irrelevant.“ „Ach so. Was interessiert dich am Flyshwerk?“ „Wie’s funktioniert. Weil sonst die Spiele nur was weiss ich sind – Zeitvertreib oder so.“ „Reicht dir nicht.“ „Nö. Bin damit aufgewachsen. Spielen kann ich sie. Auf jedem Level. Wie sie entstehen interessiert mich. Und wozu.“ „Warum deswegen gerade ins Flyshwerk? Gibt doch viele andere Hersteller.“ „Vielleicht weil ich als kleiner Stöpsel mit Azuma marooned angefangen habe“, er zuckt die Achseln, „und mir deshalb auch später die Flyshwerk-Spiele immer am liebsten waren.“ „Aber dich dann ausgerechnet an mich dranzuhängen – gibt im Flyshwerk doch wirklich interessantere Kreatoren. Oskar Pamir zum Beispiel. Der hat Format.“ „Bei dem war ich auch. Nachdem Sie mich das erste Mal abgeschüttelt hatten. Aber was Pamir macht, hat alles sowas Grandioses.“ „Ja, stimmt“, sage ich, „etwas Erhabenes, Unerreichbares. Sein Ideal ist das Perfekte.“ „Sodass man in seinen Realen immer irgendwie der Doofe ist. Und auf der persönlichen Ebene weiss er absolut nicht, was für ein Blödmann er ist.“ Ich lache laut heraus: „Pamir ein Blödmann? Dieser Gigant? Gibt doch gar keinen Gebildeteren als Oskar Pamir!“ „Ja, davon ist er vollkommen überzeugt. Deshalb wird man in seinen superklugen Realen als Spieler letztenendes nur dumm. Und ich war auch bei Götz Kobalt im Praktikum. Nachdem es Ihnen gelang, mich auch ein zweites Mal abzuschütteln. Bei Kobalt ist die Action, klar, und die ist auch genial bei ihm; gibt nirgendwo bessere; ist aber eben nur das: Action. Nur Leerlauf im Grunde. Dabei ganz okay, der Typ, nicht ganz so ein Blödmann wie Pamir. Im übrigen bin ich selber ein Blödmann.“ „Und ich?“ „Sie auch, Schell.“ „Das heisst du hältst uns alle für blöd.“ „Ich halte das inzwischen für die vernünftigste Prämisse, um über die Blödheit hinauszukommen.“

„Du sprichst jetzt so ganz anders, Lemm.“

Worauf er nickt. „So nett wie heute waren Sie noch nie zu mir, Herr Schell. Find ich gut.“ „Bitte entschuldige, dass ich solange dazu gebraucht habe. Wieso hast du nie was gesagt?“ „Hatte nie den Eindruck, dass Sie interessiert, was ich sage, oder weiss, oder wer ich bin. Bei Kobalt und Pamir dasselbe; sodass ich mir dachte, nicht zuzuhören scheint für Kreatoren normal zu sein.“ „Ich staune nur noch … Verstehe zum Beispiel, dass dir ja der ganze Azuma-Komplex schon bestens bekannt ist.“ „Nur auf der Spiel-Ebene, nur theoretisch. Wusste nicht, dass es all das, was ich aus dem Spiel kenne, wirklich gibt; dass es dieses Andria überhaupt wirklich gibt; oder dass sowas wie zum Beispiel die Azuma-Kapseln konkret tatsächlich existieren.“ „Deshalb sind Sie hier, Lemm –“ „Du.“ Er blickt mich scharf an.

Ich straffe mich. Verstehe: er für mich du, ich für ihn Sie, dabei sollten wir bleiben. Denn so ist es perfekt: der zerstreute Hilfskreator und sein traniger Praktikant. Von solch einem Duo ist nichts zu befürchten. Ich lehne mich wieder zurück, schaue herum, tue so als suche ich den Faden eines Gesprächs, das mich nicht sonderlich interessiert. „Nur verstehe ich noch nicht, was dich an ausgerechnet meiner Arbeitsweise interessiert.“ „Das Unfertige. Da bleibt in Ihren Realen immer etwas in der Schwebe, als seien sie alle unfertig, und das sind sie ja wohl auch; sodass ich jedesmal, wenn ich da aussteige, besser drauf bin als vorher, und Lust habe, selber irgendwie daran weiterzumachen.“ „Das ist allerdings ein großes Kompliment. Danke, Lemm.“

Praktikant! – Wie konnte ich nur diesen Kerl so unterschätzen? Was ich an ihm für schlaffe Tranigkeit gehalten habe, für allgemeines Desinteresse – nur weil ich eigentlich von ihm nie etwas wissen wollte! Niederschmetternd geradezu, was ich vor lauter Arroganz für ein Idiot bin!

„Stört mich übrigens nicht, als Depp behandelt zu werden. In dem Zen-Kloster, in dem ich mal ‘ne Zeit verbrachte, wurde auch jeder als Depp behandelt; bis man wusste, warum, und es einem egal war. Bei den Sufis, habe ich gehört, gibt’s eine ähnliche Tradition. Und so dachte ich mir, es könnte ja auch im Flyshwerk üblich sein, die Praktikanten erstmal Demut zu lehren; und die, die’s nicht lernen, ist man dann schon mal los.“

„Um ehrlich zu sein, hast du mich einfach nur genervt. Dass man dich benutzt, mich auszuspionieren, dachte ich. Da war’s im Flyshwerk nämlich längst schon so, dass man niemandem mehr trauen konnte.“ „Ja, hab ich gemerkt, in puncto Paranoia läuft’s im Flyshwerk wie in jeder andern Großfirma. Sehr unangenehm.“ „Warum dann mutest du’s dir zu? Wie es aussieht, bist du doch ganz gut bei Kasse.“ „Wegen der Erweiterung. Die ist sehr teuer. Man kann sie von einer der Tech-Firmen bekommen, klar, aber wenn man diese krassen Verträge nicht will, muss man sie natürlich selber bezahlen. Hab deshalb so Ketten aufgebaut, Gastronomien und Autowaschanlagen, und mit der Kohle davon konnte ich einsteigen; und mit zunehmender Erweiterung wurde das Geldmachen natürlich immer leichter. Immobilien, Aktien, Vermarktung von Start-ups.“ „Sagtest du nicht –?“ „Dass ich die Implantate nicht gut vertragen habe. Dass ich sie mir habe rausmachen lassen. Und ungefähr so teuer wie die Erweiterung, war es auch, sie rückgängig zu machen. Doch da war ich mit dem Geld schon an dem Punkt, wo’s nicht mehr weniger, sondern nur noch immer mehr wird.“ „Und nebenher warst du bei mir der doofe Praktikant … Unglaublich, Lemm.“

Ich winke dem Kellner und bestelle einen zweiten Kaffee; während Lenn offenbar an seinem Glas Wasser genug hat.

„Woher wusstest du, dass ich mich nach Babaal habe versetzen lassen?“ „Wusste ich nicht.“

Ah – schon wieder! Habe immernoch nicht begriffen, dass es gar nicht um mich geht. „Hatte nicht vor, Ihnen ein drittes Mal lästig zu werden. Hat sich nur so ergeben.“ „Doch nicht zufällig!“ Lemm zuckt die Achseln. „Als ich im Praktikum bei Kobalt war, hiess es, das Flyshwerk sei verkauft, sei von der Moonrow übernommen oder in irgendwas noch Größeres eingegliedert worden; hätte inzwischen jedenfalls seine Zentrale verloren. Was Kobalt allerdings nicht glaubt; er ist überzeugt, die hätte sich nur still nach woandershin verlagert und sich abgeschottet. Fand ich plausibel; und dass er meinte, da sei nun unmöglich noch reinzukommen, hat mich natürlich gereizt. Hacke mich da also rein, und das war nun wirklich nicht leicht. Bin auf härtestes Ice gestoßen. Ohne Monalisa’s Hilfe – weiss nicht, ob ich’s überlebt hätte.“ „Weil die erweitert ist.“ „Ja, und Wahnsinnsmengen verarbeiten kann.“ „Aber du weisst, dass um nach Babaal zu kommen gar keine Rechenleistung nötig ist?“ „Tja, wenn man das Ziel kennt. Nur wussten wir ja nicht, wo es tickt, das Ding; wussten nichts von Babaal, ich meine dass es das in echt gibt. So ein Online-Spiel wie Flysh ausgerechnet von einem Funkloch aus zu steuern – wer kommt denn auf sowas?“ „Ist ‘ne Story für sich.“ „Denk ich mir. Jedenfalls war uns klar, dass wir nicht in den Kern eindringen, ohne dass sie uns erwischen.“ „Und dass du hier sitzt heisst, sie haben euch nicht rausgeschmissen, sondern euch ein Angebot gemacht: Ihr dürft euch weiter in den Kern hineinbohren und dafür informiert ihr uns; oder auf kurz: Praktikum im Regierungspalast.“ Worauf Lemm nickte.

„Der Informant. Gratuliere, Lemm. In der Rolle bist du wirklich gut.“ Und ich denke: Der kennt im Flyshwerk längst die alten und auch ältesten Schichten, vielleicht sogar die Mayer-Tong-Ebene … Ich muss ihn also gar nicht erst zu meinem Nachfolger machen, er ist es schon.

„Und Monalisa und du, ihr seid –?“ „Die ist auch seit ewig im Flysh-Ding unterwegs. Hat so wie ich auch als Kind mit Azuma marooned angefangen. Wir kennen uns von einer – raten Sie mal, von welcher Plattform?“ „Schells Bureau.“ „Das sie am liebsten in die Luft jagen würde, so genervt ist sie davon.“ „So schlimm? Wieso?“ „Muss für ‘ne Erweiterte einfach die fürchterlichste Zumutung sein. Diese Langsamkeit.“ „War dann gestern also gar nicht nur der Netz-Entzug, der sie so dünnhäutig machte …“ „Sie sind ihr Hassobjekt. Aber mich hält sie auch kaum noch aus. Die braucht Kontakt zu anderen Erweiterten, und vor allem Netz, sonst geht die demnächst durch die Decke.“

Ich seufze.

Vor mir liegt das als Geschenk verpackte Buch. „Ach ja … Für dich.“ Ich reiche es ihm herüber. „Danke.“ Er packt es aus, klappt es gleich auf und fängt zu lesen an.

Ich bewundere einmal mehr den schönen Einband in mattem Gold, der Nationalfarbe der Inseln. Oben der Titel in Schwarz: Andria. Unten in kleinerer Schrift: Bericht von Linval Livermore. In der Mitte dazwischen, in derselben Zeichnung wie auf der andrianischen Staatsflagge: das Kolibri-Pärchen.

Ich nehme mir den Bright Day vor. HELLE NACHT IN BABAAL, so lautet die Schlagzeile zu einem euphorischen Hymnus auf die Stadtwerke, die es nun tatsächlich vollbracht haben, die ganze Hauptstadt zum erstenmal seit Menschengedenken ohne eine einzige Unterbrechung rund um die Uhr mit Elektrizität zu versorgen.

Der Artikel darunter berichtet gleich von einer weiteren historischen Großtat: Nach monatelangen Verhandlungen zwischen der andrianischen Regierung und einem multinationalen Technik-Konsortium ist gestern feierlich der Vertrag zum Aufbau eines neuen Funknetzes unterzeichnet worden; und dieses spezielle neuartige Netz werde, wie es heisst, trotz der hiesigen Anomalie endlich auch in Andria eine stabile Drahtlos-Übertragung ermöglichen. – Und wieso weiss ich davon nichts? Wo ich doch aktiv in die Regierung verwickelt bin? Dann ist ja klar, warum mein Büro jetzt digitalisiert werden soll!

Aber ist das nicht auch schon egal? Ich will doch sowieso hier raus.

Und dann finde ich noch im Kulturteil etwas interessantes: Weltberühmtes Trio in Babaal zu Gast. Es wird eine Reihe von Konzerten auf Fair Island geben, und der Musikverein ist überglücklich, die Musiker dafür gewonnen zu haben, hier, bevor sie weiterreisen, wenigstens ein Konzert zu geben. Heute Abend. Und weil da steht, dass sie Schubert’s Klavier-Trio in Es-Dur spielen werden, gehe ich da auf jeden Fall hin.

Und dass der Geiger, lese ich, eine Guarneri spielt – worauf ich sofort an Brains denke: Ist nicht seine große Leidenschaft die Violine? – Deshalb, na klar – okay, Paley, ich werd dir erzählen, warum sich Detective Brains in Babaal aufhält.

Da klappt Lemm das Buch zu. „Sind wir fertig für heute? Sonst würde ich gern nach Hause und mir das mal durchlesen.“ „Klar. Gut. Mach das“, sage ich. „Morgen Vormittag irgendwann im Büro.“ Er steht auf, und da sehe ich Monalisa herankommen – und wen hat sie im Schlepptau? Rivera. „O je, Lemm, guck mal!“ „Hi, Monalisa.“ „Was hast du da?“ „’n Buch.“ „Ach du Scheisse, bestimmt von dem da!“ Sie wirft mir kurz einen vernichtenden Blick zu. „Wir müssen reden, los, komm mit!“ Schon hat sie ihn beim Arm gepackt und führt ihn ab; diesen Eindruck macht es jedenfalls. Und Rivera, erschöpft, sinkt mit einem „Ufff“ auf den Stuhl mir gegenüber. Ich grinse ihn an. „Bezaubernd, nicht wahr? So ist Erweiterung.“ „Soll heissen?“ „Implantate. Die junge Dame kann Unmengen von Daten verarbeiten. Wenn sie Netz hat.“ „Hat sie hier aber nicht – ach so! Deshalb ist die so im Overdrive!“ „Die Arme. Hoffentlich macht sie mir jetzt den Lemm nicht kaputt.“

Rivera bestellt Rum. „Noch ein bisschen früh dafür, ich weiss. Aber mir reicht’s für heute. Sag die Wahrheit, Schell: Hast du die auf mich angesetzt?“ „Ich bekenne: Hab daran gedacht; aber dazu kam’s nicht. Sie hasst mich.“

Rivera nickt vor sich hin; denkt nach. Einmal mehr bewundere ich seine makellose Erscheinung: Old School in feinster Vollendung, inklusive dem Veilchenduft verströmenden Tüchlein am Jackett. Er bemerkt meinen Blick. „Was ist?“ „Siehst mal wieder wie aus dem Ei gepellt aus.“ „Du dagegen … Ich muss schon sagen, Schell, wie du herumläufst dieser Tage …“ „Wie ein Penner, ich weiss. Und so komme ich mir auch vor.“

Der Kellner bringt den Rum. „Und bitte diesem Herrn auch gleich einen“, sagt Rivera, „Sie sehen doch, wie der den braucht!“

Ich nicke; und man schmunzelt.